When I look at myself, I am so beautiful I scream with joy!
Maria Montez
Adivina, adivinanza -he visto la foto y no he querido, aunque podido, resistirme- ¿quién es el buen mozo (disfrazado)vestido de hippy trasnochado, haciendo acto de presencia en la anual fiesta flower power de los petartos y petardas que en este país son y han sido?
Y ha sido ver a mi ídolo Javier "comoserricoycuasinomorirenelintento" Hidalgo y no poder, aunque querer, resistirlo.
P.D. En color... porque ellos lo valen.
Aunque a veces no lo parezca (demasiadas), especialmente en este foro, una tiende a ser tremendamente discreta. Tres balas en la recámara... ahí se quedan. Tres tremendas (y lindas) historias dignas de éste, no tan digno lugar; pero tú, tú y tú; léeis esto (aunque en concreto tú no sepas que yo sé). Ni modo, como la tumba falsa de los Tigres me quedo. Y se me quedan con las ganas (o no) de ser coprotagonistas tratando de encontrar la salida al laberinto. Para la próxima, quién sabe, igual se me antoja crucificarme en la pared.
P.D. 1 Jean Arthur y James Stewart en "You can take it with you" (Vive como quieras).
P.D. 2 Acá la gran Lola Beltrán.
Ya lo cantaba Emmylou... y es que no se puede mirar hacia atrás (y mucho menos p'alante). Experta que es una en dar un paso p'alante retrocediendo otro de inmediato, acabando, obvio y ab eterno, en el mismo lugar; no vaya a volverme estatua de sal.
Ya lo he contado en varias ocasiones, cuando era muy, muy chiquita y aún creía en los milagros (cómo sino iba a conseguirlo), quería parecerme a Audrey Herpburn. Para mi madre, que sólo veía películas de Gary Cooper (que estés en los cielos), el paradigma de belleza y saber estar era Grace Kelly. Pero ni modo, demasiado distante y fría su Alteza Serenísima. Así que saltando de una rubia a otra llegué a Veronica Lake y como ahí necesitaba un milagro y tres deseos, acabé por intentar ser como la otra Herpburn (Katherine), a donde salvando las distancias, me resultaba más fácil acercarme. Pero como de lo que quiero hablar no es de mis parecidos no razonables, se van quedando con las ganas (o no) de saber si alcancé mis objetivos. Porque superada (aunque no del todo) mi etapa de querer ser protagonista de peli en blanco y negro y olvidadas mis aspiraciones de una Madame Tura cualquiera (en realidad sólo aparcadas esperando tiempos más propicios), pasé a querer parecerme a casi cualquiera que apareciera en la portada del Super Pop y cómo no, yo también quise ser Jennifer “Rachel” Anniston (y tener su pelo). Más tarde pasaría una etapa mística, viviendo sin vivir en mí; quise ser como la Doña, María Felix, y ya puestos como cualquier mala antagonista de culebrón mexicano bañada en laca… y así un largo listado que no voy a exponer para no aburrirles, porque en definitiva nunca he querido ser yo (pero eso ya lo saben).
Una de mis últimas aspiraciones era ser morena, pero no de pelo, sino de tez. Es decir, estar morena y como lo de tomar el sol estaba descartado (sólo he conseguido acabar llena de ampollas) y era una chapucera con las cremas autobronceadoras (acabando llena de manchas) centré mis expectativas en las sesiones de rayos UVA cuando comenzaban a causar furor los solárium. Mi ‘ídola’ y ejemplo a seguir era y es, como no podía ser de otra manera, Begoña de Trapote; ya saben, la cuñadísima (qué bajo has caído Isidoro), una de las hermanas García Vaquero, más conocidas por las lenguas viperinas como las ‘Vacía Carteras’. Sólo ella es capaz de ir a un funeral (de 'alto standing') en leggins, negros, of course y 'peep toe' (ejemplo a seguir; no se me olviden tomar nota del estilismo, o 'outfit', como dicen ahora las 'egobloggers'; qué daño ha hecho The Sartorialist, equiparable al de Carrie Bradshaw). Tras más de 20 sesiones sólo conseguí un ligero tono dorado, como aquél de los eternos veranos de mi infancia a orillas del Cantábrico (seguro que de haber veraneado en Benidorm eso no me pasaba). Así que cada vez que salía de la cabina pasada la vigésima sesión y viendo que en lugar de avanzar en mi moreno lo que avanzaba, y a pasos agigantados, era la urticaria, ante las miradas entre despectivas y condescendientes de las monísimas chicas del centro de estética, decidí abandonar y resignarme al blanco lechoso en loor de mi salud dermatológica y en detrimento de la estética.
Y es que sí, las chicas de peluquería, siempre son monas, jóvenes y perfectamente manicuradas, no sé si pedicuradas, aunque lo intuyo. Y te miran con altivez, de abajo a arriba y de arriba a abajo; y yo lo entiendo, por qué acaso se vive una situación más humillante (la del ginecólogo no cuenta) que encontrarte encuerada sobre una camilla y ante una (a veces dos) desconocida, dándote órdenes, arriba, abajo, ábrete de piernas, dobla la rodilla, date la vuelta, sube el tobillo; si duele, me lo dices; si te quema, me lo dices; y tú claro, no dices nada mientras te aplica ese infame instrumento de tortura que es la cera (qué lejanos aquellos tiempos, afortunadamente, previos a la cera ¿fría?).
Sí, hoy toca… (aunque me esté quitando y pasando a las nuevas tecnologías de la depilación, que igualmente duelen).
P.D. Betty Grable.
Llueve, hace un día triste, gris, como si el calendario hubiese ido hacía atrás plantándose en marzo... y me encanta. Subir los cuellos de la gabardina, esconderme entre sus pliegues y caminar bajo la lluvia con las gotas de agua enredándose en mi pelo... aunque todo el mundo diga que es la tarde perfecta para acostarse en un sofá a perder el tiempo. Yo pierdo el tiempo los días de sol viviendo sin vivir en mí.
P.D. Marlene Dietrich
1. ¿Saben cuál es el peor libro, pero lo peor de lo peor, que he leído en mi vida? Y he leído muchos, muchos libros y muchos libros malos, pero el más malo malísimo fue, hace ya un tiempo, “Perdona que te llame amor”, de un italiano, un tal Moccia. Juro que ha sido de lo más insufrible que me tenido que tragar en mucho tiempo. Y parece que hay una segunda parte y hasta una película dado su éxito que no comprendo… Por supuesto no me perderé ni el uno ni la otra.
2. Leo finalmente “Sin noticias de Gurb” y hasta me cuesta terminarlo pese a sus escasas 141 páginas. Dado que ha sido un regalo y se espera el veredicto, me pongo de acuerdo conmigo misma para mentir y contarle que me ha encantado, se me ha hecho corto, ha sido divertidísimo, etc, etc… afortunadamente sigo con la saga nocilla para resarcirme.
3. Más o menos (aunque en realidad menos que más) tengo un trabajo de 8 a 3 y una vida social cuasi inexistente, pero apenas saco tiempo para dedicarle a este invento y es un quiero y no puedo.
P.D. Por supuesto, sigo sin noticias de Gurb (el cazador cazado).
Entre la Jequeza de Qatar y Adriana Abascal no puedo con mi vida. Y yo quería hablar de la prohibición del velo islámico (con la que por cierto, no estoy de acuerdo, pero eso ya lo he discutido suficientemente).
P.D. Lana Turner y Ava Gardner.
Veo Intereconomía. Sí, lo confieso, a veces veo ese canal de televisión y en este caso quería ver qué contaban sobre Garzón. Y eso sin tener en cuenta que el presentador de “Más se perdió en Cuba” me atrae y me repele a partes iguales (ese hombre da mucho miedo). Los televidentes mandan mensajitos (siempre me he preguntado quién se dedica a malgastar su dinero enviando SMS a programas de televisión, pero ésa es otra historia) y esos mensajes, a veces, dan, también, un poco de miedo, léase el ejemplo: “ya es hora de que obreros y criadas abandonen el Congreso y sólo se permita votar a gente de bien”. Para salir corriendo y cual Miguel Strogoff no parar hasta llegar a Irkutsk.
Fue una buena tarde. Comida (rape al horno), paseo (mostrar por vez primera a alguien los escondidos Jardines de la Rodriga), compra (ajena y en el Corte Inglés), más paseos y un par de Judas, más compras (en Cervantes y un libro de regalo), café y coca-cola, más paseos y despedida (ya hablamos). Recuperando la normalidad, volviendo a lo que nunca debimos (debí) dejar de ser. Y no es que sea suficiente, pero compartir una tarde con amigos y volver a reír es un buen comienzo de semana. Por supuesto sin noticias de Gurb, que ni está, ni se le espera.
Prometí comenzar y terminar (al fin y al cabo sólo son 141 páginas) en cuanto llegara a casa. No lo hice, me sumergí de nuevo en Paniceiros y su hestoria universal, y ya en la cama traicioné a Eduardo Mendoza con "Luna nueva" y no confundir con ésa de licántropos y vampiros pseudoadolescentes.
Mi vida sigue siendo una película en blanco y negro.
P.D. Carole Lombard y Cary Grant en “It name Orly” (Dos mujeres y un amor).
Ustedes dirán si esto me pasa sólo a mí. La mayoría de mis (escasos) contactos (hablo del Messenger) me habla con estados como No disponible o No conectado y cuando realmente está en Conectado no me dirigen la palabra.
Gente que no conozco, personas que he olvidado, gente que no reconozco... me envían invitaciones para que me haga su amiga o cómo se llame en el Facebook. Y yo sólo me he conectado al Facebook una vez en mi vida...Por cierto, hoy he descubierto lo que es ser un "cani" y parece ser que yo sólo tengo un 9% de posibilidades de serlo (aunque ese 9 ya me parezca mucho).
