sábado, octubre 13, 2007

El cajero automático



Voy a la caja
de ahorros
de Asturias
a cobrar un cheque
de la Fundación Municipal
de Cultura.
Un cheque por valor
de seis mil pesetas,
por la venta de cuatro
ejemplares de mi último
libro de poemas.
Cuando por fin
llega mi turno
y me acerco a la ventanilla,
el cajero
me mira con desconfianza,
me mira como si yo fuera
a sacar en cualquier momento
una pistola y gritar
¡Esto es un atraco!
¡Manos arriba todo el mundo!.
Me exige el carné de identidad,
lo examina cuidadosamente
y después se levanta, sale
y observo que se pone
a charlar con otra persona
y que los dos me miran
y menean sus cabezas.
Luego mi cajero vuelve,
pero todavía se demora
un poco más consultando
no sé qué en unos archivos.
Finalmente, de mala gana,
me acepta el cheque.
Y todo esto
porque ha visto mis tatuajes.
Los dos tatuajes
que llevo en las manos.
En la izquierda,
la estrella de David.
En la derecha,
el rostro
y el bastón de Charles Chaplin.
Pero él, en la estrella
no reconoce el símbolo
de la libertad,
y en el rostro
y en el bastón de Charlot,
no descubre el humor,
la carcajada,
la risa sana.
No. Él no ve nada de eso.
Solo ve dos jodidos tatuajes,
y en consecuencia, una cárcel,
y por tanto, un ex
presidiario.

Yo.

El cajero automático (El demonio te coma las orejas) de David González

(en construcción)

¿Qué lleva Isabel II en su bolso?


Ayer publicaba el diario El País una de esas noticias absurdas que entiendo yo se usan para cubrir huecos. Pues bien, se preguntaban qué llevaba la Reina Isabel II (de Inglaterra, se entiende) en su bolso. En esos bolos ridículos que luce primorosamente y agarra con sus manos enguantas y monocolores a juego con el resto de su indumentaria, desde el abrigo al broche o al sombrero.

La respuesta es que no guarda nada. El bolso es usado para hacer señas y comunicarse con sus asesores, guardaespaldas, damas de compañía, o quién quiera que sea que la acompaña en actos públicos

Supongo que en cierta medida es casi decepcionante teniendo en cuenta que algunos consideran al bolso femenino como un pozo sin fondo a lo caja de Pandora que guarda y atesora todo tipo de artilugios.

He decidido examinar el mío, el de diario, ése que ahora llaman shopping bag debido a sus dimensiones. Esto es lo que me he encontrado:

1- El teléfono móvil. No deja de ser una ironía que haya sido lo primero que he encontrado, porque cuando suena nunca aparece y cuando por fin lo localizo en lo más recóndito del bolso ya ha dejado de sonar. Por supuesto sin batería.

2- Crema para las manos.

3- La funda de las gafas de sol sin las gafas que aparecerán más tarde.

4- 3 caramelos de café con leche.

5- La funda de las otras gafas y esta vez con ellas en su lugar.

6- El recipiente para las lentillas.

7- Un lápiz de labios.

8- La cartera. Llena y a punto de explotar con monedas de 1, 2 y 5 céntimos. Tarjetas de descuento de un número incontable de supermercados que no uso. Listas de la compra con cosas que no he comprado. Tarjetas de crédito. Carnés de mil y un sitios que no visito.

9- Agua termal.

10- Seda dental.

11- Un calendario.

12- Un juego de manicura.

13- Una pequeña cruz de madera que alguien me regaló hace mucho tiempo y que no sé qué hace aquí. Comprada, según me dijeron al regalármela, en un monasterio búlgaro.

14- Tampones.

15- Un mechero.

16- Un pequeño neceser con útiles de maquillaje.

17- El iPop con lo último de Quique González, “Avería y Redención” y las “Variaciones Goldberg” por Glenn Gould.

18- Paraguas plegable.

19- Pañuelos de papel.

20- Agenda.

21- Un libro sobre jurisdicción administrativa.

22- Cepillo y pasta de dientes.

23- Una pluma.

24- Una esponja para limpiar zapatos.

25- Una pequeña libreta para tomar notas.

26- Un botellín de agua.

27- ¿Cerillas?

28- Una muestra de colonia.

29- Dos juegos de llaves.

30- Un plátano.

31- Ibuprofeno.

32- El último libro de Vila-Matas que acabo de comprarme “Exploradores del abismo”.

33- Un sobre de azúcar y dos terrones.

34- Un bolígrafo Bic de color rojo.

35- Un CD con la película Hotel Rwanda bajada de el Emule.

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