Bye, bye Vicky

Perdiendo el tiempo en el trabajo más de lo habitual esta mañana, se notó que era viernes y fin de matrículas, leía, entre otras cosas, chismorreos en la red y me topé sin proponérmelo con las fotos que Becks y Posh (léase David Beckham y Victoria Beckham, de soltera Adams) se han hecho para la revista W, que debe ser un magazine de los States. No tienen desperdicio en términos generales, pero hay dos especialmente que me han subyugado.

La primera, en fin, el parece recién salido de Underworld, esa peli tan ¿ingeniosa? que mezclaba licántropos y vampiros en una lucha a muerte.

La segunda porque están irreconocibles, especialmente ella, con esa estética cincuentera que a mí, y no sé por qué, me parece una mezcla entre Kim Novak y Faye Dunaway. Aunque probablemente ella (y su estilista) pretendiera hacerse parecer a Brigitte Bardot (digo yo).

Pero lo que me gusta de veras es la portada. La hierática Vicky hasta sale mona y todo eso. Incluso parece una mujer de verdad (de carne y hueso).

De él no opino, que siempre me ha parecido un sosainas.

P.S. Y ésta porque sí. Porque me gusta a pesar de ellos...

Auf wiedersehen David

Nada más que añadir...

Haciendo las maletas

"Sono triste tra la gente
che mi sta passando accanto
ma la nostalgia di rivedere te
è forte più del pianto:
questo sole accende sul mio volto
un segno di speranza."

L'appuntamento

De sobra lo sabes

No me cuentes tu vida. No me interesa saber cómo te va en tu cada día más estresante trabajo, ni conocer los progresos de tus hijos o si esa corbata es del color adecuado para la importante reunión que tendrás dentro de un par de días.
No te he preguntado, así que no me contestes.

No me preguntes, no tenemos nada de lo que hablar. No he accedido a tu invitación para eso.

No somos amigos, no seremos amigos.

Nada de llamadas, ni sms, ni notitas en el curro o emails. Si en el Messenger aparece no disponible es que no estoy disponible, por mucho que desde tu despacho veas que no estoy haciendo nada y pierdo el tiempo delante del ordenador.

Pero besas bien, al menos estuvo bien aquel beso al estilo Hollywood que entre risas y alcohol me plantaste y que yo entre alcohol y risas te devolví.

Sí, lo confieso, me gustó ese beso, pero eso ya lo sabes, ya te lo dije, y también te dije que yo no buscaba un novio, ni siquiera quería un amante de tres a cuatro, que a las cinco tienes que recoger a los críos en el colegio.

Yo no soy de ésas, que lo fui, que otro antes que tú hizo que aun sin creérmelo fingiera creerlo. Pero eso también lo sabes. ¿Y por qué si lo sabes pareces no saberlo? Porque se puede decir más claro, pero no más alto, y yo tengo poca paciencia para algunas cosas.

Yo no soy tu tipo, ni lo seré. Ni tú eres el mío, ni lo serás. No estoy enamorada de ti, ni lo estaré. No me pidas más de lo que estoy dispuesta a darte. Un polvo, de cuando en cuando, cuando yo quiera, cuando a mí me apetezca. Sin invitaciones a cenas previas. Yo sólo quiero follar, no perder el tiempo en estúpidas charlas con un camarero detrás presto a servir un vino que yo no bebo. Ya sabes que soy muy vulgar, sólo cerveza y nunca con la cena.

¿En mi casa? No, en la tuya. Que seguro luego te quedas dormido (como todos) e igual me da pena despertarte y echarte (no es probable, en todo caso). Y ni se te ocurra traerme el desayuno a la cama, no te molestes en comprar nada el día anterior, no estaré cuando te despiertes.