Tonight will be fine

Pongamos que violas la palabra, haces con ella un pequeño nudo que aprietas, una soga en tu cuello.
Es limpio y concreto, fugacidad de peldaños, un ronquido que rompe la estancia
cuando el padre muere, una estación de quirófanos y medias tintas,
todo concentrado en el pulmón que exhala con malicia la tarde y los periódicos
la inanición y la burla, liberadas por un momento.
Lo escribes y es justo escupir después, todo lo mascado queda liviano.

Lo que comprendí la noche en que nos besamos, cuando hablábamos mucho y
nos rozábamos apenas, es que una arteria (femoral, por ejemplo)
es un esqueleto violáceo que suma y sigue la vida,
y ella aporrea la puerta, un segundo de pericia,
otro nuevo día, suena el despertador a las nueve.

Guarradas y química, en este barrio no es lo mismo
tú paseas por el centro
todas van con esos trajes de marca y
muchas veces en bicicleta
aquí.............. no hay más que señoras
que se arrugan como pájaros muertos,
un hombre bajaba siempre al bar a las cinco y media pero desde
hace
unas semanas, está allí ya a las tres.
Para jugar, a las máquinas y arrastrar los dientes por el suelo quemado
de neumáticos y chicles.

Después de todo no soy tan fea, me miro al espejo parece
que no estoy muerta, no tengo
estudios es cierto, y mi trabajo es poco cualificado, pero ya sé ya
que muchos lo quisieran para si.

Ya sé que puedo perder peso y sé que también tengo familia.
Y sé que hubo amor cuando bailábamos agarrados aquellas canciones
de los ochenta en un pueblo pequeño de Alicante.

El resumen es insuficiente, debería ponerme a limpiar por dentro
sacar aquí, para pasmo de los presentes, toda la furia y las ganas
un humor vítreo descargado para la ocasión
un perfume cautivador que se empeñe en sacar afuera
todo esto con lo que volver
a seducirte.

Pasa un minuto, dos.
Parece que nunca vas
a volver pero sé que lo
que ocurre es que no sé
cuando voy a
volver
yo.

Safrika

Te da igual por qué coño has llegado allí. A día de hoy 29 de febrero 103.000 entradas con tu nombre en Google. No está mal asegurando como aseguras ser un ser, valga la redundancia, falto de ego.

Voz y vista cansada

Ya había leído "Vista cansada" y no me había gustado especialmente. Lo dije ayer, esperaba más de lo mismo y no me decepcioné estando por allí la omnipresente Josefina Martínez y el ínclito crítico que está en todos los lados donde se debe y no se debe estar. Y de éste último quería hablar, y en concreto de su voz, de su tono de voz, acento y dicción.

El ínclito crítico siempre me ha caído mal por motivos inexplicables que ayer por fin encontré, su voz. Francamente no me apetece describirla porque es sencillamente irritante y chirriante a partes iguales. La crítica de la velada se la reservo a él.

Y a todo esto, disfruten del fin de semana que se nos avecina.

K.D. Lang

"Maybe a great magnet pulls
All souls towards truth
Or maybe it is life itself
That feeds wisdom
To its youth"

Constant craving

Brown eyed girl

Estoy trajinando en el archivo buscando un B.O.E. de julio de 2002. Es increíble que a estas alturas haya gente que prefiera llenarse de polvo hasta las cejas y palpar papel en lugar de sentarse delante del ordenador, hacer click y dejar que la impresora haga su trabajo pero mi compañera es de la vieja escuela y me propone a cambio de un favor que le debo una excursión al cuarto oscuro a sortear estanterías a punto de vencerse y toda suerte de malditos roedores. En esas estamos cuando sin venir a cuento más que preguntar afirma:

-"¿Tú hiciste ballet de chiquilla?".

Pues lo cierto es que no. Es una de mis pasiones (vocación) frustrada. Nunca tuve sentido del ritmo ni del equilibrio y ya en primaria me condenaron a ser pívot en el equipo de baloncesto del colegio. Mi altura no era apta para tan bello arte. En realidad no le doy tantas explicaciones, simplemente niego con la cabeza y arqueo las cejas a modo de interrogación... a cuento de qué viene semejante pregunta/afirmación.

Y ella, la experta en fitness, pilates, acuagym y bailes de salón, talasoterapia, nutrición, dietética y ergonomía que a sus cincuenta y muchos parece que no pasa de los cuarenta me dice que la curvatura de mi espalda es perfecta. No sé si el llevar un jersey negro de cuello vuelto ceñido ayuda, por eso de que el negro estiliza.

Y yo, que soy un diábolo con tendencia a campana me sentí indudablemente feliz con semejante comentario. Ya no soy sólo la chica de los ojos marrones, también la de la curvatura de espalda perfecta. Tiene su punto, se lo aseguro.

En defensa de la poesía

"Como siempre he vivido

con los pies en las nubes,

necesito el amor

para poner las manos en la tierra".

Luis García Montero

Por si es del interés de alguien decir que hoy jueves 28 a las 20:00 Luis García Montero estará en el Paraninfo de la Universidad de Oviedo (C/San Francisco, s/n). Supongo que será más de lo mismo, pero hay una parte de mí a la que le agrada y lo percibe como diferente.

No comment

Me pregunta alguien por qué no suelo comentar lo comentado, es decir, contestar a los comentarios que me hacen en el blog mis escasos y fieles lectores, cuando los hacen. De ser sincera no tengo una respuesta, las más de las veces me sobra la pereza y me falta el tiempo. Lo que quiero decir voluntaria o involuntariamente en ocasiones ya queda dicho en la respectiva entrada y las más de las veces no hay nada más que añadir. Muchas otras veces simplemente no tengo nada que decir salvo las gracias por leerme (y comentarme) que ya se presuponen. Ya puestos, que menos que darlas ahora. Gracias.

Mikel Erentxun

Todo el extrarradio
es ahora una ciudad,
una ciudad dormitorio
donde no es fácil dormir.
Y todas las fachadas
se encienden al anochecer;
son máquinas tragaperras
que sólo dejan perder.
Aquí las historias
comienzan por el final,
aunque alguna excepción
te devuelve la fe.

El tiempo es un huracán,
sólo un huracán.
Ayúdame a dormir
y yo te ayudaré a soñar.

¿Recuerdas a Nerea?
Hace diez años que llegó.
Nació en San Sebastián,
les "invitaron" a emigrar.
Tal vez recuerdes a Marcos,
vivió en el mismo portal.
Era un fenómeno a los dardos,
el puto amo del billar.

La vida es un huracán,
sólo un huracán.
Ayúdame a dormir
y yo te ayudaré a soñar.

Ella sólo pensaba
en lo que abandonó.
Y el nunca tuvo nada,
nada que abandonar.
Se miraban sin verse,
y no tenían nada que ver,
pero quién puede controlar
las reglas del azar.

La suerte es un huracán,
sólo un huracán.
Ayúdame a dormir
y yo te ayudaré a soñar.

Marcos y Nerea,
y un viejo ascensor
que se colgó a mitad de viaje
para bien de ellos dos.
Dos planetas alejados
se pueden encontrar
sin por ello provocar
una explosión nuclear.
Marcos y Nerea
aún se suelen confesar:
"Yo quiero amar la libertad
y tu amarme en libertad"

No hay mucho más que decir
para terminar.
Ayúdame a dormir
y yo te ayudaré a soñar.

Marcos y Nerea

Hay canciones que por motivos inexplicables se apoderan de mí. Ésta es una de ellas pese a la pésima calidad del video y a la presencia más que prescindible de Amaia Montero. No he podido subir la canción original tal y como yo deseaba.

P.D. Gracias a Jens que me "obligó" a ir al concierto de ése de Duncan-Dhu y me hizo descubrir canciones como Marcos y Nerea, Me recuerdas a mí cuando era yo o Cartas de amor (cuando no hay amor), lamentablemente no soy capaz de colgar ninguna de ellas aunque se merezcan un puesto de honor en mi banda sonora vital a partir de ahora..

Entre sombras

"[...] Nós, a veces, como les ciudaes:

la ruina que pocoñín a poco vamos siendo

pa qu'otros nos dean al olvido."

Xuan Bello

Es probable que la calle Milicias Nacionales deje de llamarse así en breve a causa de la tan traída y llevada Ley de la Memoria Histórica. La calle Milicias, a secas, al menos para mí. La calle del Peñalba, donde compro bombones cada vez que tengo algo que celebrar y donde siempre me paro en su confluencia con Uría fascinada por la estupidez y el empecinamiento (a partes iguales) de los turistas en hacerse fotos con la estatua de Woody Allen. Oviedo debe ser, sin exagerar, una de las ciudades con mayor número de estatuas y esculturas por metro cuadrado y habitante que en el mundo han sido.

Echaré de menos poder decir eso de nos vemos en Milicias, delante del Peñalba a orillas de Mr. Allen... aunque siga conservando su nombre nosotros si hemos cambiado los nuestros y ninguna ley rige ya nuestros destinos.

P.D. ... pero no me tomes en serio, que esta tarde de martes, como decía el poeta, se ha vuelto casi lunes invadiendo la tristeza calles, esquinas y corazones.

Alanis Morrissette

"Well life has a funny way of sneaking up on you
When you think everything's okay and everything's going right
And life has a funny way of helping you out when
You think everything's gone wrong and everything blows up
In your face"

Ironic

And the Oscar goes to...

Lo siento, no puedo evitarlo, mi frivolidad no tiene límites, de la gala de los Oscars lo único que me interesa es el desfile de la alfombra roja y pese a ser de momento reconocida heterosexual las que me interesan son ellas, bueno, exceptuando a EL HOMBRE (con mayúsculas), George Clooney y a Javier Bardem, que cada vez me cae peor y cada vez lo encuentro más guapo. En breve y cuando termine de recopilar las fotos de los modelitos (es curioso que en t.v. se veían más monos que sobre el papel couché) haré mi particular ranking o lista de las mejor y peor vestidas de estos recientes Oscar 2008, en mi no humilde opinión, obviamente, aunque para ello deba romper la monotonía blanco/negro predominante y seña de identidad de este blog. Supongo que siempre se pueden acometer excepciones.

Bien, comencemos, aunque sea con un día de retraso. Advierto que este post es completamente prescindible, aunque en realidad todos lo son (el blog en general también).

Mi impresión en general está llena de decepción. Poco glamour, escasa elegancia y mal repartida.

Marion Cotillard no sólo sorprendió por llevarse el Oscar a la mejor actriz por su interpretación de Edith Piaf, sino que también nos dejó con la boca abierta con su vestido, demostrando Jean Paul Gaultier que hay vida después de Madonna.

Dicen que fue de las más elegantes vestida por Dior. Pero a mí el vestido me parecía que estaba arrugado y que ella estaba sin peinar. Al margen de todo eso Cameron Díaz siempre me ha parecido una ordinaria.

En cambio si opino que nuestra Pe (ahora la Pe de Javier) si estaba guapa. Creo que fue de las mejores. Y supongo que todo el mundo sabe que llevaba un Chanel de alta costura. Tal vez le falló el peinado.

Pero sin ninguna duda coloco en el podio de honor y no necesariamente en este orden a Tilda Swinton de Lanvin. Aunque la foto no le haga justicia. A Diane Lane o el discreto encanto de la madurez y en último y tercer lugar aunque ya se sabe que los últimos serán los primeros a Katherine Heigl de Escada cual Marilyn revivida.

Auténticas terroristas de la moda fueron Jennifer Hudson, debería mantener al color blanco, a Roberto Cavalli y a ese escote lejos de su persona. Diablo Cody. Dior y los tatuajes son incompatibles, aunque el estampado sea de leopardo. Y las acompañantes de Michael Moore y George Clooney que parece usaron las cortinas de mi vecina del cuarto para agenciarse los modelitos. En el segundo caso es hasta comprensible que no se esforzara en elegir vestido sabiendo que todas las miradas se dirigirían a su acompañante y no a ella.

Reparos para una excesiva Heidi Klum de Dior. Ni el peinado le favorecía y recordaba a la Blancanieves de Disney. Cursi y demaisado pálida Anne Hathaway de Marchesa. Ambas de rojo.

Sosa, aunque con un vintage de Valentino, Calista Flockhart. Recién levantada y en camisón. Vanessa Paradis, la novia cadáver, de la mano de Johnny Deep y de Chanel.

En la sección brillos varios destacaron Adrienne Frantz y Reneé Zellweger adicta a Carolina Herrera New York y al efecto yo-yo.

En la de escotes asimétricos, Lisa Rinna y Keri "Felicity" Russell vestida por Nina Ricci.

A lo Madame de Renal triunfaron el rojo y el negro, dos colores que casi nunca fallan (pero en el casi está la diferencia) especialmente cuando los combinas con zapatos de piel de cebra aunque luzcas un Lacroix (santo y seña de la Infanta Elena antes de la separación temporal de la convivencia y del armario de Marichalar) y aunque de los hombres he prometido no opinar no puedo pasar por alto la combinación de chaqueta de smoking ribeteada en marrón a juego con los zapatos de ante. Digamos que Daniel Day-Lewis y señora buscaron poner una nota de color en sus respectivos atuendos.

En rojo y francamente guapas me gustaron Miley Ray Cirus (Don't break my heart) de Valentino y la mujer del Doctor Macizo (Patrick Dempsey) de Versace.

En negro y más que correctas Amy Ryan de Calvin Klein, Hillary Swank de Atelier Versace, Jennifer Garner de Oscar de la Renta y Laura Linney (muy guapa) de Michael Kors.

Afortunadamente algunas como Kelly Preston brillaron con luz propia alejadas del rojo/negro vestida de Cavalli.

También abanderadas del color aunque con menos éxito Rosemund Pike de Roland Mouret, Amy Adams de Proenza Schouler y la chiquilla de Expiación de nombre impronunciable Saoirse Ronan.

Mención especial merecen las embarazadísimas Cate Blanchett de Dries Van Noten y la bellísima Jessica Alba de Marchesa. La tercera en discordia Nicole Kidman hace mucho que dejó atrás la elegancia y con un soso Balenciaga dejó bastante que desear. Cada vez más estirada e hierática sigo sin comprender a cuento de qué venía ese collar.

Y para finalizar un ejemplo de que los años no son incompatibles con la elegancia fue Ruby Dee. No tanto Helen Mirren, también de rojo con exceso de brillos vestida de Georges Chakra, Faye Dunaway pisándose el vestido de Pamella Roland, la estupenda (no en esta ocasión) Julie Christie vestida por su peor enemigo y Sissi Spacek con un bolso indescriptible. Aunque lo peor de lo peor, incluso peor que la americana de Mrs. Spacek es ese traje a lo Pedro Picapiedra adornado con plumas de ¿avestruz? que luce la rubita tras la gran Ruby Dee.

El corazón helado

El viernes mi jefe llegó con el bigote torcido. En realidad ya no luce bigote, hace tiempo que se lo afeitó, pero seguimos usando esa expresión cuando el panorama se presenta un tanto espeso y es mejor evitarle en los pasillos y/o despachos y a nadie, excepto a una insensata como yo, se le puede ocurrir soltarle un "qué ocurre Jefe"... Yo siempre le llamo Jefe, y él a mí se dirige con un "cielo, nena o cariño" aunque el tratamiento no sea exclusivo para mi persona y juro pese a lo que pueda parecer que entre nosotros sólo existe una relación profesional y eso sólo a ratos.

Lo que le ocurría era lo de siempre. Acepta compromisos que luego no puede o no sabe cumplir y siempre tiene que hacer uso (y abuso) de sus (voluntarios) subordinados para que se los resuelvan. pero parece que en este caso el voluntariado brillaba por su ausencia.

Todo es negociable Jefe, a cambio de... pongamos un día libre, yo no tendría inconveniente, es más, hasta tendría interés, nunca he asistido a un mitín... porque la vaina era habilitar el Salón de actos el sábado por la tarde a eso de las 19:00 horas para un mitín político. El de seguridad no llega hasta las ocho y "esas" ("esas" no necesitan presentación) se niegan a venir y ya se sabe que en la Función Pública lo primero que se aprende es que no pueden obligarte a hacer lo que no te corresponde hacer. Así que tras una breve negociación yo me vi con las llaves en las manos y unas breves indicaciones de donde estaban las luces y los microfónos. Dado que el Salón de actos escenario del mitín se encuentra en un recinto aún en obras aunque ya inaugurado o lo que es lo mismo, se trabajó a destajo para habilitar el Salón (que no el resto del edificio) para que cuadrando las agendas el Excelentísimo Señor Presidente autonómico, el Ilustrísimo Señor Consejero de turno y toda una serie de Directores Generales pudieran hacerse la foto mientras al otro lado de la puerta los operarios aún seguían trabajando recibí también una serie de pautas a seguir, no hay calefacción (lo cual era cierto) a pesar del frío que se presupone habría y obviamente, dado que aún no hay agua, los baños no pueden utilizarse.

Las primeras en llegar fueron un par de chicas, monísimas. Me preguntan donde están los baños y ante mi respuesta de que no los hay me miran no con incredulidad que sería lo lógico, sino con asco, con la cara que ponen las modelos cuando desfilan. De abajo a arriba, que aunque encaramadas en sus tacones no dejan de ser de 1,50.

El siguiente en llegar es el "poli bueno". Con plazas peores nos hemos topado, todo sonrisas y amabilidad. Pero poco dura la alegría en la casa del pobre y yo que sólo espero vivir mi primera experiencia mitinera que intuyo va a ser bastante pobre dada la escasa afluencia de público (se trataba de un partido digamos minoritario) me veo increpada por el "poli malo" que me acusa de todo lo divino y lo humano sin ser capaz de explicarle que yo poco más o menos tan sólo pasaba por ahí y que las reclamaciones el lunes a quién corresponda. Si no hay calefacción, no hay luces, no pueden usarse los baños y todo lo demás se debe exclusivamente a que el resto del edificio sigue en obras, trato de explicarle por activa y por pasiva y él empecinado en no creerme, en tomarme por mentirosa compulsiva y reiterada con alevosía y traición. Me acusa de opacidad mediática, de agravio personal a su partido y de que todo eso de la no habilitación del edificio no es más que un invento mío, de mi Jefe y del alcalde (por este orden) que somos todos unos caciques decimonónicos y traicioneros.

Juro que nadie en mi vida me trató con tanto desprecio y si las miradas matasen yo ya estaría muerta, velada y enterrada. Que una cosa es mentir, que todos mentimos (y ya se sabe que se pilla antes a un mentiroso que a un cojo) y otra muy diferente que te tomen por mentirosa sin serlo mientras repetía sin cesar, eso es tener el corazón helado, muy helado... supongo habrá leído a Almuden Grandes.

Fangoria

"Pasado el tiempo sigo igual,
a veces pienso que he perdido la cabeza,
y algunos dias sin razon,
ya ni me late el corazon,
en esta carcel de rencor"

Miro la vida pasar

Una mujer

-"¿Me puedes hacer un favor?"

-"Claro"

-"Dime que piensas"

-"¿Honestamente?"

-"Sí, honestamente. Tengo 40 años. No tengo tiempo para jugar. Necesito saber la verdad."

-"Tus pechos son reales. Y, humm... tienes abundante vello púbico, lo que es pefecto. Y, humm.. no hay evidencia de renovación vaginal. Diría que al margen de que adoras a los alien eres la mujer más perfecta que he visto desde hace mucho tiempo."

-"Gracias".

-"Es un placer".

-"¿Podrías hacerme otro favor?".

-"Claro".

-"¿Puedes follarme?. Mi marido me abandonó hace poco por un hombre llamado Ted, y lo que quiero ahora es que me folle un hombre al que le gusten las mujeres... Si estás de acuerdo"

-"Te mentiría si dijera que nunca he soñado con follarme alguna vez a una ciencióloga".

Yo, que no veo la tele, me estoy convirtiendo en una serieadicta. Probablemente no sea tan procaz, tan irreverente y tan ingeniosa como pretenden vendernos, pero me gusta Californication y si Cinco hermanos me reconcilió con Sally Field y Calista "Floja" ésta ha conseguido lo mismo con David "Expediente X" Duchovny.

Liz Phair

"Holding hands with you when we're out at night
Got a girlfriend, you say it isn't right
And I've got someone waiting too"

Why Can't I Breathe

Eva (Vida y mujer en hebreo)

"Tan inmenso
era el frío en la ciudades
que algunos sabían que no era locura [...]"

Leopoldo María Panero

Veía Callejeros en Cuatro, un programa de los viernes por la noche, una especie de documental, como esos de la 2 que todos aseguran ver en las encuestas. Me gusta porque huye de la moral y de la estética. Un reportero cámara en mano se adentra por igual en el barrio de las 3.000 viviendas en Sevilla o en la Cañada Real en Madrid, como en las casas (de lujo) que se alquilan para los rodajes de películas y series o en los inmuebles en venta más costosos de España, sin hacer preguntas ni juicios de valor, mostrando miserias propias y ajenas, realidades que al menos a mí me resultan del todo lejanas. Es fácil mirar para otro lado, evitar los extrarradios o simplemente cambiar de acera.

Sobre una colcha que parece de satén, en un tono que roza sin alcanzarlo el fucsia, se sienta y mira a la cámara cruzando las piernas enfundadas en unas medias electrizantes, una cuasi adolescente que probablemente sea menor de edad. Sonríe forzadamente y evoca un acento que no consigo ubicar, tal vez es checa o polaca, no creo que rumana. Rubia, demasiado pálida y de aspecto frágil. Trabaja en un burdel de carretera en el Sur. Dice que es pequeño, no más de veinte chicas, que no vino engañada, que sus padres no saben a que se dedica, que tiene un novio, que en unos pocos años se retirará. No le gustan los españoles, son demasiado ruidosos, algunos de ellos muy sucios, alude a la falta de higiene de sus clientes y al exceso de alcohol que en ocasiones los hace intratables. Mantiene el mito de que muchos de los hombres que se acercan a ella sólo pretenden ¿charlar?. De vez en cuando trabaja por libre, cobra 10 euros por un francés y 20 por un completo (no recuerdo exactamente la palabra que usa) y nunca, pero nunca, besa en la boca.

Eso mismo le soltaba el personaje de Julia Roberts a Richard Gere en Pretty woman y yo que creía que semejante declaración de principios tan sólo formaba parte de un guión cinematográfico made in Hollywood. Dudo de todas formas que esta chica haya visto la película y en todo caso la prostituta que interpretaba Julia Roberts poco o nada tiene que ver con la realidad, imagino, aunque la realidad se situe en Sunset Boulevard.

Supongo que en la película todo esto tenía su lado moralizante, presuntamente romántico y efectista. La chica besa al chico cuando se enamora de él y a mí la película en general y ese detalle en particular me parecía absurdo e irreal (más irreal de lo que suele resultar la ficción hollywoodiense). Y de repente sentada como estaba un viernes noche en el sofá, sola, con los restos de la cena a un lado, cojines y una manta a otro me di cuenta de que en estos momentos yo también me siento (y me comporto) como una puta.

Desde que no estoy enamorada soy incapaz de besar al partenaire de turno en la boca. Al principio no me daba cuenta, simplemente le echaba la culpa al otro, comenzándome a preocupar seriamente por elegir siempre a tipos que apenas supieran besar o lo hicieran tan rematadamente mal. Pronto supe que no sólo se debía a mis malas elecciones al regresar a bocas que en tiempos pasados me gustaban y cuando esquivé rotundamente aquel sabor a tabaco negro y ginebra que ya creía olvidado y que me volvía loca no hace tanto, entendí que algo no funcionaba (y estaba vez era yo).

Con las excusas más peregrinas y absurdas huyo de las bocas que buscan bocas ante la incredulidad. las más de las veces. cómo si fuera tan difícil comprender que los besos, no tanto las caricias, pueden resultar incompatibles con el sexo. Tal vez a partir de ahora y hasta nuevo aviso (que mi corazón vuelva a latir) debiera establecer tarifas al modo de las prostitutas, pero qué quieren que les diga, 10 euros por un francés y 20 por hacer el amor, ésa era la expresión que la chica utilizó, ahora lo recuerdo, lo de completo fue de mi invención, me parecen unas cantidades francamente escasas, así que prefiero seguir follando cuando y como me apetezca, es decir esquivando y negando besos, y como de momento nadie nos ha dejado claro a dónde van los besos que no damos, que guardamos (creo que así lo cantaba el ínclito Victor Manuel) yo los iré guardando. Tal vez para hacer uso de ellos en el futuro o para acabar vendiéndolos en el rastro, parece que muchos andan inmersos en tiempos de escasez.

Advertidos quedan, y no es tan mala excusa. Te besaría... pero acabo de lavarme el pelo.

Voy a hacer pupita

Jueves y viernes fueron noches de conciertos. Diametralmente opuestos, tal vez como muestra de dos ciudades distintas con escenarios sin apenas nada en común.

Más cercano (en todos los posibles sentidos) Toli Morilla en un teatro incomprensiblemente a medio llenar (por eso de ver la botella). Una nunca ha acabado de entender del todo la escasa respercusión que tiene este hombre, tal vez porque se aleja del folk más o menos tradicional y que hoy por hoy parece ser la única manera de abrir orejas cantando en lengua asturiana. Para mí fue un regalo escuchar a Luis García Montero, a Xuan Bello o a David González, siempre donde no se le espera, a través de su voz y su llingua. Grata sorpresa por cierto descubrir que Jorge Otero sigue en la brecha y afinada su guitarra.

El plato fuerte sin embargo y al menos en lo que a expectativas se refiere, llegaría el viernes en la ovetense sala Tribeca con una señorita llamada Mar Orfila que responde al sugerente nombre de Mürfila. No le faltó (falta) actitud, presencia, voz, ni siquiera repertorio pero si las ganas y el tiempo, bastante escaso, aunque me dió la impresión que una gran parte del casi por otro lado inexistente respetable casi agradeció esto último.

Patty Griffin

"Its hard to know when to give up the fight
Two things you want will just never be right
Its never rained like it has to night before"

Rain

Silencio y desafíos

"No me cuentes después, no me jures quizás,
cuando pienses tal vez no me trates de usted,
no me digas jamás,
dale cuerda al reloj, corazón, cuando quieras volar;
si la gente me llama Pasión por algo será… "

Pasión Vega

Ayer volvías a salir en la tele, en el noticiero para ser más exactos. De un tiempo a esta parte te has hecho famoso y sales en periódicos e informativos, y la gente habla de ti e incluso te convierten en el protagonista de quejas y reclamaciones en la sección Cartas al director. Ocupas un despacho en el insomne e innombrable edificio administrativo, colgada la bata y exiliado de la profesión de la que tan orgulloso te sentías. Un chófer a tu permanente disposición y la corbata como perenne uniforme. Aguantas estoicamente insultos e improperios, descalificaciones y malas palabras, parece que todo el mundo se ha puesto de acuerdo en ello. No te conocen, obviamente. Si lo hicieran ni se creerían lo acertado de su juicio aunque lo cortés no quite lo valiente.