Llueve, hace un día triste, gris, como si el calendario hubiese ido hacía atrás plantándose en marzo... y me encanta. Subir los cuellos de la gabardina, esconderme entre sus pliegues y caminar bajo la lluvia con las gotas de agua enredándose en mi pelo... aunque todo el mundo diga que es la tarde perfecta para acostarse en un sofá a perder el tiempo. Yo pierdo el tiempo los días de sol viviendo sin vivir en mí.
P.D. Marlene Dietrich
1. ¿Saben cuál es el peor libro, pero lo peor de lo peor, que he leído en mi vida? Y he leído muchos, muchos libros y muchos libros malos, pero el más malo malísimo fue, hace ya un tiempo, “Perdona que te llame amor”, de un italiano, un tal Moccia. Juro que ha sido de lo más insufrible que me tenido que tragar en mucho tiempo. Y parece que hay una segunda parte y hasta una película dado su éxito que no comprendo… Por supuesto no me perderé ni el uno ni la otra.
2. Leo finalmente “Sin noticias de Gurb” y hasta me cuesta terminarlo pese a sus escasas 141 páginas. Dado que ha sido un regalo y se espera el veredicto, me pongo de acuerdo conmigo misma para mentir y contarle que me ha encantado, se me ha hecho corto, ha sido divertidísimo, etc, etc… afortunadamente sigo con la saga nocilla para resarcirme.
3. Más o menos (aunque en realidad menos que más) tengo un trabajo de 8 a 3 y una vida social cuasi inexistente, pero apenas saco tiempo para dedicarle a este invento y es un quiero y no puedo.
P.D. Por supuesto, sigo sin noticias de Gurb (el cazador cazado).
Entre la Jequeza de Qatar y Adriana Abascal no puedo con mi vida. Y yo quería hablar de la prohibición del velo islámico (con la que por cierto, no estoy de acuerdo, pero eso ya lo he discutido suficientemente).
P.D. Lana Turner y Ava Gardner.
Veo Intereconomía. Sí, lo confieso, a veces veo ese canal de televisión y en este caso quería ver qué contaban sobre Garzón. Y eso sin tener en cuenta que el presentador de “Más se perdió en Cuba” me atrae y me repele a partes iguales (ese hombre da mucho miedo). Los televidentes mandan mensajitos (siempre me he preguntado quién se dedica a malgastar su dinero enviando SMS a programas de televisión, pero ésa es otra historia) y esos mensajes, a veces, dan, también, un poco de miedo, léase el ejemplo: “ya es hora de que obreros y criadas abandonen el Congreso y sólo se permita votar a gente de bien”. Para salir corriendo y cual Miguel Strogoff no parar hasta llegar a Irkutsk.
Fue una buena tarde. Comida (rape al horno), paseo (mostrar por vez primera a alguien los escondidos Jardines de la Rodriga), compra (ajena y en el Corte Inglés), más paseos y un par de Judas, más compras (en Cervantes y un libro de regalo), café y coca-cola, más paseos y despedida (ya hablamos). Recuperando la normalidad, volviendo a lo que nunca debimos (debí) dejar de ser. Y no es que sea suficiente, pero compartir una tarde con amigos y volver a reír es un buen comienzo de semana. Por supuesto sin noticias de Gurb, que ni está, ni se le espera.
Prometí comenzar y terminar (al fin y al cabo sólo son 141 páginas) en cuanto llegara a casa. No lo hice, me sumergí de nuevo en Paniceiros y su hestoria universal, y ya en la cama traicioné a Eduardo Mendoza con "Luna nueva" y no confundir con ésa de licántropos y vampiros pseudoadolescentes.
Mi vida sigue siendo una película en blanco y negro.
P.D. Carole Lombard y Cary Grant en “It name Orly” (Dos mujeres y un amor).
Ustedes dirán si esto me pasa sólo a mí. La mayoría de mis (escasos) contactos (hablo del Messenger) me habla con estados como No disponible o No conectado y cuando realmente está en Conectado no me dirigen la palabra.
Gente que no conozco, personas que he olvidado, gente que no reconozco... me envían invitaciones para que me haga su amiga o cómo se llame en el Facebook. Y yo sólo me he conectado al Facebook una vez en mi vida...Por cierto, hoy he descubierto lo que es ser un "cani" y parece ser que yo sólo tengo un 9% de posibilidades de serlo (aunque ese 9 ya me parezca mucho).
Dudaba seriamente si hablar de ello aquí. Duda un tanto absurda dado mi historial, qué puedo acabar contando que arruine o deforme más la imagen que el lector o lectora tenga de mí. Y al fin y al cabo, si he expuesto públicamente mis miserias (al menos algunas, y las que me quedan) y he hecho público que soy fan de Raffaella y Raphael (al que veré en breve en concierto), contar que me apasionan los (algunos) culebrones no va arruinar más mi reputación (que como cantaba Arjona, no es las primeras seis letras de esa palabra).
Sí, señores, lo confieso; adoro los culebrones; preferiblemente los mexicanos y colombianos (no tanto los venezolanos) por este orden, que en todo hay clases. Su falta del sentido del ridículo, sus guiones impostados, sus rocambolescos protagonistas, las malas interpretaciones, los peores actores y las imposibles actrices, las traiciones, los engaños, los falsos embarazos, los accidentes en carro que dejan ciega, paralítica o desmemoriada a la antagonista, pero sólo temporalmente, porque luego ha de fingir estar, ciega, paralítica, desmemoriada o embarazada para retener al galán de turno a su lado.
Como es lógico tengo un triunvirato particular, una Santísima Trinidad de telenovelas sin orden ni concierto; a los que ustedes queridos míos y sin duda felices en su ignorancia, deberían dedicar algo de su preciosa atención. No concibo vida alguna sin haber visto al menos:
- “Te voy a enseñar a querer” (tarareen conmigo la pegadiza canción que le da título). Herencias disputadas, paralíticos (sólo temporalmente, obvio), apuestos y recientes viudos (y tanto que apuestos) manteniendo relaciones ilícitas con la que podría ser su hija que a su vez es la novia de su hijo, corridas de toros, ex-prostitutas que ocultan su pasado y que se hacen pasar por la hermana de la que en realidad es su hija, estafas, asesinatos, escenas subídisimas de tono y un largo desfile de ropa interior, sin olvidar a un malo malísimo llamado Melquiades Contreras, ni Juan Rulfo, oiga.
- “Huracán”. Donde galán y protagonista se hacían llamar Ulises y Helena, pa’que después digan que en los culebrones la cultura brilla por su ausencia y que no necesita más presentación que decir que fue protagonizada por Eduardo “Juan el Diablo en Corazón Salvaje” Palomo. El mejor actor de telenovelas de todos los tiempos, tristemente fallecido.
- “La mentira”. Me emociono sólo de recordar a Demetrio Asunzolo (digno nombre para una novela de García Márquez) y su empecinada venganza contra V. Más paralíticos, falsos embarazos y embarazos verdaderos, traficantes de droga, yonkis y mucho tequila.
Y por qué cuento todo esto, se preguntarán (o no). Pues porque ayer el infame canal de televisión más conocido como Antena 3 tuvo la desfachatez de estrenar una serie llamada Gavilanes, burda copia a lo spanish, de la sin par, inigualable e inimitable "Pasión de Gavilanes", ya saben quién es ese hombre. No se me ocurre justificación alguna para semejante atropello, tal falta de lucidez e ideas, que ha llevado a que Rodolfo Sancho se convierta en un Juan Reyes de tres al cuarto.
P.D. 1 No me he olvidado de "Machos" , tan sólo es que merece un Olimpo propio.
P.D. 2 No se pierdan Nurse Jackie, sin olvidar a Carmela Soprano.
P.D. 3 No me den las gracias.
He vuelto a humillarme, o tal vez tenga un concepto mal entendido del orgullo. He hecho feliz a alguien, le he hecho sentirse importante cual Nerón bajando el dedo condenándome no ya a la muerte, sino al ostracismo. Y esta persona ni siquiera me importa... Pero de vez en cuando siento la necesidad de interferir en la vida de alguien, aunque sólo sea para que me aparte de un empujón. Bien, es cierto, técnicamente aún no lo ha hecho, aún no me ha enviado derechita a un rincón envuelta en sombras y aunque tiene toda la semana para hacerlo, para brindarme el silencio, no dudo, ni por un instante, que no vaya a hacerlo. No va a desaprovechar la oportunidad, intuyo.
Te lo cuento a ti porque sé que en parte te sientes culpable, por haberme empujado a unos brazos tan poco receptivos. Y si te dijera que pienso que es gay (aunque esta conclusión, no te equivoques, no es consecuencia del rechazo)… que en realidad no me importa ni me ha importado nunca (aunque no entienda por tanto esta necesidad de dar explicaciones, de revolcarme en un mal orgullo herido)… Y a todo esto, el vasco, por supuesto, no ha llamado.
P.D. Mirna Loy y William Powell en "The thin man" (La cena de los acusados).
Iba a decir que de este fin de semana no pasa; pero este fin de semana, como el anterior, tengo una cita con un par de personitas que apenas levantan dos palmos del suelo y me llenan de abrazos y besos, de esos que saben a regaliz y sugus de cereza; y tendré que despedirlas como sólo ellas merecen. Si es que el volcán ése, cómo se llame, permite el despegue de su vuelo en dirección hacia ese norte más lúcido.
Pero imaginemos en todo caso que sí, que el viernes (me gustan más los viernes que los sábados), me visto enterita de azul y me acodo en una barra cualquiera y entonces apareces tú, quién quiera que seas, ofreciéndome tu mano y diciéndome, tú sabes, que éste es un pueblo de perdedores, y nosotros hemos nacido para ganar. Que tu coche nos espera fuera y no debemos perder un segundo, que el amanecer nos espera al borde de cualquier orilla (aunque para mí el único mar que cuente sea el áspero Cantábrico).
Porque me he pasado más de la mitad de mi vida esperándote, y aunque no seamos los mejores, nunca lo fuimos; aún queremos seguir estando vivos y la música nunca ha dejado de sonar.
P.D. Anne Sheridan
[...] Pero dime
-si puedes-
¿qué haces,
allí,
sentado,
entre seres ficticios
que en vez de carne y hueso
tienen letras,
acentos,
consonantes,
vocales?
¿Te halaga,
te divierte
que te miren,
se acerquen,
y den vueltas y vueltas
antes de permitirles
echarse,
como un perro,
en tus páginas yertas?
[...]
Allí están las ventanas
que te dan un pretexto
para abrir bien los brazos.
Asómate al marítimo
bullicio de las calles.
¿No oyes una sirena que llama desde el puerto?
Oliverio Girondo
P.D. Mirna Loy y Cary Grant en "Mr. Balndings build his dream house" (Los Blanding ya tienen casa).
Me siento extrañamente bien y no me gusta. No tengo motivos y si me alejo de mi victimismo dejo de ser yo misma. Tengo un trabajo que odio y excepto un mísero sueldo mileurista a fin de mes no me aporta absolutamente nada, sólo madrugones. Una mala salud de hierro, nunca tengo gripes, ni catarros, en mi casa no hay ni una simple aspirina; pero estoy siempre cansada y sufro de una anemia crónica y galopante de la que jamás logro librarme. Ayer me compré un cubo de Rubik y una entrada para un concierto de Rapahel. En eso consiste mi vida, en inventar formas de perder el tiempo y cultivar mi lado más bizarro. Ni siquiera tengo ganas de esforzarme por construir “algo”, he sacado un billete de avión para unas vacaciones que no serán vacaciones, la posibilidad de un traslado se esfuma, mi compañera (la única) de fatigas laborales será cesada en breve, sigo sin noticias de Gurb y no pierdo la sonrisa. ¿Qué me está pasando?
Si lo único que yo quiero es que me lleve la corriente...
P.D. Marilyn Monroe en "Niagara".
