Je vous ai apporté des bonbons parce que les fleurs c'est périssable... pese a todo se aceptan flores que disfracen mentiras.

Aunque yo pretenda olvidarlo hay gente que se empeña en recordarme que hoy es mi cumpleaños.

Me espera una noche de insomnio y duermevela (aunque no sea un bolso se agradece el detalle del aeropuerto)... y éste ha sido el mejor regalo que he recibido en mucho tiempo.

Cría fama y échate a dormir

Ve la guía de NY que me ha prestado D. sobre la mesa y pregunta quién se va a Nueva York...

-"Ah, tú... ¿Te vas de compras?".

Mira que siempre he intentado que me caiga bien este tío. Al principio casi lo consigo, cuando aún me invitaba a su cumpleaños y compartía su tarta... pero no y me gustaría pensar que me voy a Nueva York a algo más que a hacer compras.

Yo, mi, me, conmigo

“Lo que tengo claro es que no voy a vender optimismo”

Eduardo Galeano

La carencia

" Yo no sé de pájaros,
No conozco la historia del fuego.

Pero creo que mi soledad debería tener alas."

Alejandra Pizarnik

Aquí y ahora, semanas después de haber puesto la fotografía y la cabecera de esta entrada, consciente de que ha pasado ese tiempo, buscado el lapso, provocada la distancia, debería completarla, ponerle fin y hablar de él, de el último él, del que todavía me ronda, del que está ahí expectante a cada una de mis palabras y mis gestos, pero sigo sintiéndome sola, más si cabe que antes, hay muchas formas de soledad, va a tener razón aquél que decía que la peor era la soledad de estar acompañada.

Remedio para melancólicos

"All you have to do is take your clothes off "

Frank O´Hara

Cuando me veas deprimido, ansioso, malhumorado,
todo lo que tienes que hacer es quitarte la ropa,
y entonces brilla el sol y se revela el secreto:
que somos carne y respiramos y estamos
cerca el uno del otro.

Tu desnudez me vuelve invulnerable.
La lógica podrida, el corazón
borroso, gangrenadas tardes se curan
con la simetría perfecta de tus brazos y piernas.

Extendidos forman un círculo eterno, sendas
hacia una playa sola, la rúbrica de un Dios.
Todo lo que no eres tú, todo lo que no soy yo
deja de tener importancia: el dolor,
el sin sentimiento, el asco, son nimiedades
que nada tienen que ver con la vida.

Cuando me veas agonizante, quítate la ropa.
Aunque estuviera muerto resucitaría.

Jose Luis García Martín

La mataré

Desconozco por qué siempre me gustó esta canción, que a día de hoy sería considerada políticamente incorrecta y probablemente condenada aludiendo a la tan traída y llevada violencia de género. Dicen que los viejos rockeros nunca mueren y a Loquillo, pese a todo y sin trogloditas, actitud nunca le ha faltado

Mad men

"Ese amor del que hablas lo inventamos hombres como yo para vender medias"

Mad men

Hace tiempo que me declaré públicamente serieadicta, de las series made in U.S.A., eso es obvio pese a la huelga de guionistas pasada que nos dejó con las temporadas a medias y las tramas cayendo en picado. No veo la televisión habitualmente y es cierto, pese a la incredulidad de cierta persona, que la tengo guardada en un armario, aunque también es cierto y en honor a la verdad, que de cuando en cuando abro las puertas del armario y a la hora de la siesta me meto en vena unos cuantos minutos de SLQH (Sé lo que hicisteis, para los profanos programa que se emite en La Sexta en torno a las cuatro de la tarde).

Estaría a favor de pedir una moratoria a las cadenas y productoras para que durante una buena temporada dejaran de crear y/o emitir nuevas series, de ésas que te enganchan desde el episodio piloto. Como sigan a este ritmo debería dedicar las 24 horas del día para satisfacer mis instintos televisivos y no estoy dispuesta a ello, al menos de momento.

Mis ruegos y rezos varios en la misa dominical no han obtenido respuesta y al innumerable número de series a las que estoy literalmente enganchada ya se han sumado otras dos y las que se avecinan porque cuando andaba yo perdida y nunca mejor dicho con la cuarta temporada de Lost (Perdidos), tanto que seriamente me planteo quitarme, llega Glenn Close haciendo de mala, malísima, casi diabólica, superando Atracción fatal, en Damages (Daños y perjuicios). Un lujazo de actriz para una serie que te deja pegada a la pantalla, pero nada comparado con el efecto que produce Mad men.

Seguro que todos recordamos esa cursi e inocentona guerra de sexos que libraban Rock Hudson y Doris Day en Pijama para dos, No me mandes flores o Confidencias a medianoche. E igual que en Pijama para dos Mad men se ambienta en el mundo de la publicidad del Nueva York allá por los 60 donde los creativos, los llamados mad men, comienzan a enfrentarse al más difícil todavía "el tabaco mata" y el American way of life comienza a hacer aguas.

El parecido que puedan tener se acaba ahí, en la ambientación y el cuidado vestuario porque Mad men es absoluta y deliciosamente políticamente incorrecta. Si llegara a emitirse en una cadena generalista, algo altamente improbable, allí se prefiere el producto nacional, y no por patrio, sino por burdo y facilón, seguro lloverían las demandas y las acusaciones de insalubre (el humo ciega los ojos de quien ve la serie, todo el mundo fuma en todo momento y y lugar, véase a la paciente y a su ginecólogo en plena consulta), machista (hay chica nueva en la oficina y la veterana secretaria le enseña su herramienta de trabajo, una máquina de escribir mientras le dice: "Que no te abrume tanta tecnología, la han diseñado para que pueda utilizarla una mujer") y sexista, que supongo viene a ser lo mismo que lo anterior (en la consulta del ginecólogo que no suelta el cigarro ni para hacer la exploración mientras le receta los anticonceptivos: "Cuesta once dólares, pero no te conviertas en una puta para amortizarlo"). Ejemplos tampoco faltan de racismo, antisemitismo o acoso laboral planteados con la más absoluta normalidad entre camisas blancas perfectamente almidonadas, pin ups venidas a menos y el omnipresente humo del tabaco y es que en Mad men se fuma con la elegancia que ya sólo se ve en las películas que ya no se hacen.

Tendiendo puentes para huir (de mí misma)

El día que decida tomarme en serio... ese día, tal vez tenga que llegar ahora, aunque no llame a mi puerta. La duda que me corroe es si ahora o nunca. Cantaba Jorge Drexler... en tren con destino errado se va más lento que andando a pie. Pero en fin, todo llegará... o no. Y hoy no tengo ganas de pensar. Tal vez mañana.

Vincent spanish

Casualidades

"Tell me what you find when you read my mind"

Read my mind - The killers

Me contaba un amigo, al que mantendré en el anonimato para proteger su integridad, una historia acerca de un ilustre y desconocido lector, a la par que fan declarado de ésta, mi persona. Sé que a él le encantaría que hablase aquí de ello, pero para proteger la mía, mi integridad, digo, de momento mantendré esa historia en la nevera por si se le ocurre regresar.

Al hilo de todo eso recordé un correo que recibí meses atrás y que en uno de mis torpes intentos por liberar mi cuenta de correo basura eliminé sin querer, sin posibilidad de recuperarlo, una vez leído pero no contestado. Lo firmaba un ilustre desconocido con una simple inicial que no supe asociar a ningún nombre conocido. A pesar de eso no parecía serle mi persona completamente ajena pues aseguraba que por casualidad o alevosía, vaya usted a saber, había llegado hasta mi blog y leyendo había llegado a la no sabía si acertada conclusión de que yo era yo. Y "yo" era alguien a la que tres años atrás había perdido la pista además de mi teléfono. Incluso conocía mi nombre de pila y daba datos bastante fiables acerca de mi vida. Sin duda me conocía, me había conocido o me conoce. No daba datos acerca de él, al margen de su inicial creo recordar que interpreté que pertenecía al género masculino. Borré el email sin darme cuenta y olvidé el asunto.

Cuando Oscar, uy, digo, mi anónimo amigo, me contó esa historia incontable, lo recordé. Debo confesar que me asusta la fragilidad de mi memoria y que sea incapaz tan siquiera de recordar quién era yo hace tres años, como para recordar al ilustre desconocido de inferida inicial que incluso tenía mi teléfono, o eso dice él.

Esto, evidentemente, es un llamamiento al desconocido, que si sigue por ahí, al otro lado, en algún lugar, se de a conocer. Prometo no borrar el correo esta vez e incluso contestar.

La otra historia, para cuando recabe cierta información y confirme mis sospechas.

Escondiéndose

"There's a ghost on the horizon
When I go to bed
How can I fall asleep at night
How will I rest my head"

Hope there's someone -Anthony and the Johnsons

-"¿De qué tienes miedo?"...

Esas fueron las primeras palabras que pronunció tras mi discurso de más de diez minutos que escuchó pacientemente, fingiendo un interés que probablemente no sentía. Esta vez me tocaba a mí ser escuchada, por primera vez en mucho tiempo no era él quién tenía algo (digno) que contar.

Yo no tengo miedo, nunca he tenido miedo. Asiente. Por supuesto, por supuesto... esa mezcla entre curiosidad y atracción hacia lo desconocido siempre ha sido muy tuya. Inconsciencia, murmuro. También, pero no suficiente, y ahora, de qué tienes miedo.

Dexter

De Dexter no sé si me gusta más la serie o su entrada...

Sin título

Usted seguro que ha sentido vergüenza alguna vez
al decir que en su cuarto caía una gotera
o que su pobre madre le hacía el bocadillo
siempre de natas con azúcar

-son cosas de la vida-.

Confieso que en mi casa el olor a humedad
era casi entrañable
y todos los domingos se comían garbanzos,
salvo en alguna fecha señalada.
Que lloré muchas veces por no querer llevar
los jerseys con coderas
o no tener un lápiz con enanito arriba.

Confieso que la ropa nos la daban los primos
que ahora son albañiles
y que nuestra familia se rompió por la herencia
de unos metros cuadrados de baldosas con taras

-son cosas de la vida-.

Que, a escondidas de todos y hasta los siete años,
tuve el chupete debajo de la almohada.

Confieso que los míos son personas sencillas:
usted sospecha que hablo de un padre que no sabe
lavarse bien los dientes,
de una mujer que escribe con mala ortografía,
de unos hermanos fieles como la misma sangre
y una casa que huele, cada vez que entro en ella,
a las húmedas manos de la melancolía.

Confieso que he nacido donde hubiera elegido
por encima de todo
cada vez que naciera.

Aurelio González Ovies en La hora de las gaviotas

P.D. He recordado hoy a González Ovies tras leer su alegato en defensa y apoyo al innombrable Consejero. Siempre me emociona leer este poema. Sentimental que es una.

El mundo tras el cristal

25 años después estoy escuchando a La Guardia. Al menos eso dicen ellos, que 25 años no son nada, pero a mí no me salen las cuentas. Hace 25 años yo apenas levantaba dos palmos del suelo y me da a mí la impresión de que aquello de "mil calles llevan hacia ti y no sé cuál he de seguir" lo canté con algunos años más.

Intento recordar quién (y cómo) era yo entonces. No lo consigo. He debido esforzarme mucho en borrar todo rastro de lo que un día llegué a ser.

"Cartas en el cajón y ninguna es de amor,

nunca un príncipe azul por tu vida pasó..."

El mundo tras el cristal... 25 años después me entero de cómo se titulaba aquella canción.