El primer día del resto de mi (nuestra) vida

Celebremos pues, vístamonos de domingo y ríamos como si lo hiciésemos por vez primera. 

Que lo que cuenta es el hoy, el ahora, el momento. Lo que suceda mañana, el lunes, el 17 de abril o dentro de toda una vida es lo que menos importa ahora.

P.D. June Allyson

No supe que responder...

Y dije una obviedad, que no por mil veces repetida pierde fuerza o valor o verdad. Que sí, que yo soy muy así, pero no por eso dejo de ser... ni dejo de necesitar escuchar de cuando en cuando. Aunque hoy sea San Valentín y nadie vaya a regalarme peonías.

Cualquier día, cualquier otro día... cuando menos te lo esperes. Cuando menos me lo espere...

P.D. Julie Christie

By(e) the way

Me preguntan por mis planes para las vacaciones. Miro el calendario, 10 de febrero, es demasiado pronto para hacer planes. No tengo idea, no tengo planes, no tengo ganas de pensar qué haré en junio o en septiembre, tal vez en otoño. Y al mirar las fechas recuerdo que el domingo 13 hay un cumpleaños que celebrar, que no se me debe olvidar la llamada pertinente a miles de kilómetros de distancia. Y carajos, el lunes es 14 de febrero, y según mandan los cánones, digo, El Corte Inglés, es San Valentín. Y pienso que nunca he celebrado San Valentín, nunca he tenido motivos, claro que de haberlos tenido tampoco lo hubiese celebrado; celébrese como se celebre tan significativo día, presuntamente, para los enamorados. Y este año, supongo, no será una excepción. Ni me vestiré de rojo ni dibujaré corazones en la ventana.

P.D. Sean Young

A veces la diferencia entre estar y no estar no es precisamente alargada.

Tendría que escribirte, y hoy, esta mañana de asueto laboral, brinda una buena oportunidad. Y fíjate que hablo de escribir, no de descolgar el teléfono, no de concertar una cita ante un café y unas cervezas y tus ojos; como si la cobardía me pudiese y la distancia y las palabras escritas me amparasen. Pero no, tan sólo es que no tengo nada que decir, nada que decirte, y si me sentara frente a ti, si desolgase el teléfono, me quedaría sin palabras. Si en cambio me siento aquí, frente a una pantalla en blanco, soy capaz de hilvanar palabras y frases, aunque no tengan demasiado sentido, aunque al final no diga ni transmita nada. Y no, tampoco voy a hacerlo en realidad, por eso lo que debería ser un encuentro que no se convertirá en llamada trasmutado de email se va a quedar en esto, en un post sin demasiado sentido y con la respuesta a la pregunta que tú me harías... Estoy bien, supongo, aunque en realidad no sé como estoy, si es que estoy de alguna manera.

P.D. Ava Gardner

Si ya lo cantaba la Arrolladora Banda el Limón... todo depende de mí

Puede que sea más ingenua de lo que yo misma creo...

Pero lo soy mucho menos de lo que la gente piensa. Lo stesso...

P.D. Elaine Stewart

No es que las cosas no sean lo que parezcan. Es que nosotros, es que yo, no queremos, no quiero, que lo sean.

Claro que es sólo una suposición y qué sabré yo... que nunca sé nada.

P.D. Sonja Henie

A veces se me olvida, pero sí, callada estoy más guapa... si cabe

Prohibir un idioma equivale a prohibir un pensamiento

"Del país onde yo vivo,

nun fala naide.

Naide s’ocupa

del pasu sele

que marquen sobre él les estaciones,

nin de cómo l’iviernu

aporta de sutrucu

y s’espurre cásique hasta xunu,

húmedu y cruel.

Naide nun toma cuenta d’eso.

Como tampoco falen de la llerza

qu’en dellos díes de borrina

escluca dende dientro de los güeyos,

nin del calter atlánticu y ambiguu

que nos fai amar l’agua y la grisura,

anque siempre digamos lo contrario.

Naide nun diz nunca nada d’ello.

Naide que pinte

el milagro d’oru la nozal

nes mañanes serondes de noviembre.

Naide que grabe

el quexíu pantasmal del cuquiellu,

que namás les mimoses de febrero

son a esconxurar.

Nadie pa cuntar

el crecimiento ansiosu de les sebes,

l’esbarrumbe esmeralda de les fontes,

l’esnalar sele

y ausente

de la muerte

penriba d’unes cases

de les que naide nunca dixo nada,

y apenes queda nada pa dicir".

Marta Mori

Se ha muerto Jesús "Chuchu" Neira... me levanto con la noticia. Que seguro que una inmensa mayoría de ustedes no saben de quien les hablo y menos les importe, pero no quiero dejar de contarlo. Y no, no era aquel profesor travestido de héroe urbano. Fue alguien, o ha sido alguien, sabio en toda la inmensidad de la palabra, que dignificó la llingua asturiana. Descanse en paz.

Tic, tac, tic, tac...

Se disparan las alarmas. Ya he comenzado a computar el paso del tiempo como el que paso a su lado y el que paso lejos de él.

Y eso, señores, es muy jodido... o al menos mí me lo parece. Pero ni modo.

P.D. Rosalind Russell y Cary Grant en "His girl friday"