Aunque no se lo crean y mi nevera esté vacía y ni siquiera tenga horno y odie mi cocina y por tanto nunca cocine, sé hacerlo, bueno, más o menos; y de hecho me gusta cocinar, lo que no quiere decir que lo haga bien. Y me gusta cocinar para los demás, recientemente cociné con relativo éxito (convencida estoy de que no todos fingieron) para 20 personas.
Me acabo de proponer aprender a cocinar con decencia, y aprender a freir un huevo. Que nunca he entendido por qué cuando se quiere descalificar a alguien en la cocina se dice que no sabe freir un huevo, como si fuera lo más simple del mundo y a mí me parece todo un arte, que desde luego a mí se me escapa.
Aprovechando el festivo de mañana y mi exilio voluntario al ranchito donde sí tengo horno, he encontrado una receta de bizcocho de café que quita el sentío. Curioso que no me guste el café pero me guste casi cualquier cosa hecha con café.
Cocinar puede ser un placer cuando es para los demás y se tiene tiempo... yo admito que si es para cocinar para mí sola, no me molesto en hacer nada que merezca la pena. Hummm, bizcocho de café, suena bien!
Y es que soy muy mía y a la vez muy del cosmos, muy de las tinajas y de los moldes de galleta, de las vainas y los pomos cromados, de la cola y el carril más lento, de embalsamadores y taxidermistas, del rincón del aburrido; soy muy de los desprendidos de la crítica, fiestas provocadas y tijeretazo en casa, del orden cosas y cosas por vicio. Soy muy de todo esto y de aún más cosas. Sólo espero que alguien me reclame... sería muy violento tener que hacerlo yo misma...
Deja tus paranoias o tus deseos, gritos al aire, diarios, confesiones, declaraciones de amor o de guerra, o simplemente tu firma, tu mensaje, tus besos, saludos o consejo, bromas o entusiasmo, reminiscencias o cañones recortados, y ya descubriremos si tenemos algo de lo que hablar...
Ser ese pincel aguado por la lluvia que esboza en cada bocanada una bahía, dos volcanes y diez maneras de decir lo que deseas. Una bandada de gaviotas. La ginebra. Las noches sin futuro. Una colección de lunas llenas. Las verbenas de barrio. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Arrastrando la cobija. Tristezas a la carta por alegrías. Billie Holliday rasgando la noche. Una visita imprevista y deslenguada. Los calvos que se quitan el sombrero. Las noches "nuremberianas" al calor del Eulenspiegel repletas de ron, humo y conversaciones. Aquella voz, aquel acento."Mis" poetas: Á. González, Huidobro o Cernuda. La lluvia que parió charcos y barro. Viajar en tranvía. Volar cometas. Un par de botas sucias. El canto del urogallo. Alain Delon en "Rocco y sus hermanos". Caminar sobre hojas secas. Las tímidas que salen respondonas. Aviones que despegan. Las rosas amarillas, los lirios, las violetas. Las raras excepciones. ARJONA (con mayúsculas). Medianoche en una estación de tren. La honestidad brutal de Calamaro. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Aquella buhardilla en la Peissenbergstr. Silvana Mangano en "Arroz amargo". Pisar charcos. El 14 (y la lluvia) de abril. Mi chupa de cuero. La Coca-Cola (nadie es perfecto). Besos con risas. Silvio y Ojalá como coartada. Lengua con besos. El castellano de Umbral. Esencia de playa y sal de un lugar donde habitaban las gaviotas. Pisar charcos. Un vestido y un amor. Salitre 48. EL hombre del piano. Luka, el niño del 2º piso. Compay y Celia, el son y la salsa de luto. La primera mirada por la ventana al despertarse. Las noches que sonríen en forma de luna. Estoy Bartok de todo. El olor a tiempo desgastado. Simon & Garfunkel. Waits & Cohen. Los trenes que viajan hacia el este. Rosas a Rosalía. En Lisboa, sobre lo mar. El cambio de estaciones. Dylan y su hijo Jakob. Un amanecer en la playa del Silencio. El piano ha estado bebiendo. Puentes que se cruzan en ambos sentidos. El Urriellu. Una Delirium Tremens. Las carreteras secundarias. Un otoño de párpados caídos. Los domingos al sol en el Englischer Garten. Camarón sin camisa. Frambuesas en la tarta. Las sesiones de madrugada. Las montañas mágicas de esta tierra que plantó mi corazón recibiendo el regalo de la lluvia. Chavela por Jose Alfredo. Los labios que aprovechan los rincones más olvidados, más olvidables. Veloso y su fina estampa. El miedo, el futuro incierto, el camino, la búsqueda. Je vous ai apporté des bonbons parce que les fleurs c'est périssable. Los que pudieron ser y no han querido... Dream, baby dream.
3 perdidos en el laberinto:
Tengo una amiga a la que no le gusta cocinar para ella, pero le encanta preparar cenas para las visitas.
¿Como haremos para provar esa nueva receta tuya?
A mi me gusta el café siempre.
Cocinar puede ser un placer cuando es para los demás y se tiene tiempo... yo admito que si es para cocinar para mí sola, no me molesto en hacer nada que merezca la pena.
Hummm, bizcocho de café, suena bien!
A mi me encanta la tarta de whisky, y sin embargo no pruebo el alcohol de ninguna otra forma. ¡Que raritos somos todos!
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