Como escribió Javier (Marías), yo no quería saber, pero supe... y no, no me avergüenzo de que mis manos sean de tu color, ni de portar un corazón tan blanco.
lunes, enero 11, 2010
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
skip to main |
skip to sidebar
"Aire de Dylan" de Enrique Vila Matas
- Daeddalus
- Y es que soy muy mía y a la vez muy del cosmos, muy de las tinajas y de los moldes de galleta, de las vainas y los pomos cromados, de la cola y el carril más lento, de embalsamadores y taxidermistas, del rincón del aburrido; soy muy de los desprendidos de la crítica, fiestas provocadas y tijeretazo en casa, del orden cosas y cosas por vicio. Soy muy de todo esto y de aún más cosas. Sólo espero que alguien me reclame... sería muy violento tener que hacerlo yo misma...
Acuse de recibo
volverasasintra@hotmail.com
Haciendo memoria
-
▼
2010
(533)
- ► septiembre (86)
-
►
2009
(241)
- ► septiembre (24)
-
►
2008
(216)
- ► septiembre (7)
Pido la paz y la palabra
Deja tus paranoias o tus deseos, gritos al aire, diarios, confesiones, declaraciones de amor o de guerra, o simplemente tu firma, tu mensaje, tus besos, saludos o consejo, bromas o entusiasmo, reminiscencias o cañones recortados, y ya descubriremos si tenemos algo de lo que hablar...
Tirando del hilo
High fidelity
(180)
Área de prioridades
(171)
Geografía privada
(135)
Tiempo de habitaciones separadas
(116)
Anatomía de la señaldá
(92)
Corazón de Frankenstein
(91)
Persigo un sueño... mañana seguiré
(89)
Acuse de recibo
(77)
Afinidades electivas
(75)
Entre tinieblas
(69)
La poesía como un arma
(56)
Desayunando en Tiffany's
(54)
Despedida y cierre
(53)
It's only Rock'n Roll (but I like it)
(41)
Desde la séptima fila
(33)
Enciende y vámonos
(30)
Le rouge et le noir ne s'épousent-ils pas?
(29)
Te debo una canción
(22)
Kiss me quick my dear que la vida es breve
(19)
Después del mar
(11)
Días de radio
(5)
Anatomía de la señaldá
Buscando la salida
No me iré sin decirte adónde voy
"Aire de Dylan" de Enrique Vila Matas
High fidelity
Inventario
Ser ese pincel aguado por la lluvia que esboza en cada bocanada una bahía, dos volcanes y diez maneras de decir lo que deseas. Una bandada de gaviotas. La ginebra. Las noches sin futuro. Una colección de lunas llenas. Las verbenas de barrio. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Arrastrando la cobija. Tristezas a la carta por alegrías. Billie Holliday rasgando la noche. Una visita imprevista y deslenguada. Los calvos que se quitan el sombrero. Las noches "nuremberianas" al calor del Eulenspiegel repletas de ron, humo y conversaciones. Aquella voz, aquel acento."Mis" poetas: Á. González, Huidobro o Cernuda. La lluvia que parió charcos y barro. Viajar en tranvía. Volar cometas. Un par de botas sucias. El canto del urogallo. Alain Delon en "Rocco y sus hermanos". Caminar sobre hojas secas. Las tímidas que salen respondonas. Aviones que despegan. Las rosas amarillas, los lirios, las violetas. Las raras excepciones. ARJONA (con mayúsculas). Medianoche en una estación de tren. La honestidad brutal de Calamaro. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Aquella buhardilla en la Peissenbergstr. Silvana Mangano en "Arroz amargo". Pisar charcos. El 14 (y la lluvia) de abril. Mi chupa de cuero. La Coca-Cola (nadie es perfecto). Besos con risas. Silvio y Ojalá como coartada. Lengua con besos. El castellano de Umbral. Esencia de playa y sal de un lugar donde habitaban las gaviotas. Pisar charcos. Un vestido y un amor. Salitre 48. EL hombre del piano. Luka, el niño del 2º piso. Compay y Celia, el son y la salsa de luto. La primera mirada por la ventana al despertarse. Las noches que sonríen en forma de luna. Estoy Bartok de todo. El olor a tiempo desgastado. Simon & Garfunkel. Waits & Cohen. Los trenes que viajan hacia el este. Rosas a Rosalía. En Lisboa, sobre lo mar. El cambio de estaciones. Dylan y su hijo Jakob. Un amanecer en la playa del Silencio. El piano ha estado bebiendo. Puentes que se cruzan en ambos sentidos. El Urriellu. Una Delirium Tremens. Las carreteras secundarias. Un otoño de párpados caídos. Los domingos al sol en el Englischer Garten. Camarón sin camisa. Frambuesas en la tarta. Las sesiones de madrugada. Las montañas mágicas de esta tierra que plantó mi corazón recibiendo el regalo de la lluvia. Chavela por Jose Alfredo. Los labios que aprovechan los rincones más olvidados, más olvidables. Veloso y su fina estampa. El miedo, el futuro incierto, el camino, la búsqueda. Je vous ai apporté des bonbons parce que les fleurs c'est périssable. Los que pudieron ser y no han querido... Dream, baby dream.
Perdidos en el laberinto
No way out
7 perdidos en el laberinto:
Sin duda uno de mis libros preferidos. Como tu blog. A veces sorprende como aunque creamos q nuestra vida es única, en otros lugares, con otros personajes las historias se repiten.
Mon
Y yo que nunca he leido el libro, por mas que estoy casi seguro de que me gustaría mucho.
Me pasa a veces.
J
No hemos inventado nada, eso si que es cierto.
A mí generalmente no me pasa... pero es hermoso pensar que hay algo ahí, a tu alcance, y que por el motivo que sea pasas de largo, porque de algún modo sabes que siemre estará.
Es bonito tener las manos del color de alguien.
(Pausa para oir al gran LaMontagne)
(Fin de la pausa. Decir que su "Emyt" es una de mis canciones del siglo)
Saber suele ser siempre mejor que no.
Esta canción, como ya sabes mi querida Daed es absolutamente embriagadora, arrasadora y exploradora!!!
Es curioso... llego a esta entrada por casualidad y me doy cuenta de la razón que tenía cuando el 12 de enero de 2010 a las 19:52 decía que a veces las cosas simplemente tienen que estar, a tu alcance... y que con eso vale, saber. Y como decía Phoebe, me encantaría, pero no me apetece...
Publicar un comentario