A veces, muchas, tal vez no demasiadas, me entra la duda.¿Acaso tiene algún sentido? En días como el viernes, donde digo lo que pienso sin pensar lo que digo, me entra el pánico. Sin duda otros lo hacen mejor, debería aprender de ellos (el caso es que no quiero).

El destino ha huido y yo te elijo a ti*

"Baby take a walk in toy land
Be my hero play the part
I'm falling down hard from salvation
Come protect this china heart
Though my party dress is torn

I still walk and talk and cry and crawl
And I've got no one on my arm

Well I am just a rumble doll..."

Rumble doll - Patti Scialfa

Tengo unos compañeros de trabajo absolutamente adorables... por separado. Cuando deciden hacer "piña" o ha corrido más sidra o cerveza de la cuenta, conviene mantener las distancias si no queremos convertirnos, las dos únicas mujeres, en el blanco de los peores chistes y en receptoras del paternalismo más rancio.

Por ejemplo esta mañana P. se encuentra mal. Está de mal humor, ha dormido poco (el pequeño tenía fiebre) y le dolía la cabeza. No necesitaron más argumentos para desenterrar el de vez en mes síndrome premenstrual, junto con los chistes de rigor; que hicieron que ella se pusiera de peor humor y le doliera más la cabeza; que creerse gracioso no es lo mismo que serlo, aunque algunos te rían las gracias.

Más tarde fui yo la que me encontré mal. Tal vez una bajada de tensión, el calor, cierto contratiempo laboral; yo qué sé, lo único que sentí fue que mi cabeza que nunca me duele estaba a punto de estallar, me mareaba y tenía ganas de vomitar. Y obvio, no necesitaban mucho más para soltar la frase de rigor y echarse unas risas: ¿No estarás embarazada, no?

Pues no, va a ser que no, aunque ya me gustaría estarlo. Mis palabras debían de contener algún tipo de hechizo que los hizo quedarse callados, volver a sus puestos y fingir que trabajaban y alguno hasta descolgó el teléfono (tocaba el quinto cigarro de la mañana). Ignoro cuál era la respuesta adecuada para que la broma siguiera su curso. Últimamente me pasa con demasiada frecuencia, no digo lo que se espera que tengo que decir (sea lo que sea), sino lo que yo pienso o siento, que parece que no coincide o no lo es mismo. Y todo se esfuma; la broma, la conversación, la presencia o las ganas.

Y es que creo que el Espíritu Santo sólo remató la faena una vez y de eso hace ya más de dos mil años. Así que no creo que vuelva a descender a la tierra por mucho que yo lo invoque, y si no es Dios mediante, por los métodos tradicionales, más que improbable es imposible; que he perdido la cuenta del tiempo que hace que no me relaciono, sexualmente hablando, con el sexo opuesto (que a día de hoy es el que me atrae e interesa). Y tan a gusto, oiga.

Tal vez para hacer juego con mi atrofia emocional haya pasado a convertirme en ser asexuado sin miramientos y menos ganas de perder tal condición. Estoy por jugarme el rojo de tus labios que si me ponen al mismísimo Hugh Jackman delante (con Calamaro igual titubeaba), seguiría en mis trece. Y es que no, ni echo de menos el sexo, ni lo reclamo (de hecho hasta lo ignoro y lo rechazo). Aunque aun a riesgo de hacer bueno el mal tópico de que las mujeres demandamos tan sólo "cariños y amor del bueno", sí confesaré que me muero por un beso, por abrazos y afectos varios y una larga noche de gin-tonics y mejor conversación... tras eso, a lo mejor, sólo a lo mejor, me cambiaba al modo on.

P.D. 1 Eleanor Parker y Bill Travers en "The seventh sin" (El séptimo pecado).

P.D. 2 *Leonard Cohen

P.D. 3 Y sí, me encantaría tener no un hijo, sino varios.

Se publica hoy en El País, al menos en su edición digital una noticia cuyo título dice: "Sin médico ni juzgado por un 'niqab", y viene a contar que una mujer musulmana, tunecina, para ser más exactos, embarazada (embarazo de alto riesgo), se negó a quitarse el niqab que la cubría de pies a cabeza ante el requerimiento del ginecólogo de la Seguridad Social, y a su vez éste se negó a reconocerla si no se quitaba el velo. Acabaron en los juzgados con sendas denuncias interpuestas por ella y su marido por no ser atendida, por un lado; y por otro, una denuncia contra el marido por amenzas por parte del médico y de un agente de la Ertzaintza que fue reclamado ante la presunta conducta violenta de la pareja. Y como con la justicia hemos topado y la jueza volvió a exigirle a la mujer que se descubriera, ella volvió a negarse alegando que sólo lo haría a solas delante de ella y de los abogados y fiscales pero no ante el público, la jueza desestimó la demanda.

Esta historia ha generado tropecientos mil comentarios del tipo que se vaya a parir a Túnez, que hay que expulsarlos a todos (a los moros), que donde fueres haz lo que vieres y hay hasta quien la compara con las monjas de clausura, etc.

Es curioso como con relativa frecuencia se publican noticias de este tipo provocando airadas reacciones que no duran apenas un par de días, creándose poco a poco un abismo cada vez más grande entre los unos y los otros. Se habla de expulsión, de racismo, de intolerancia, de asimilación, de homogeneización; pero poco o nada de educación, integración o libertad religiosa. Y nunca de provocación, y es precisamente la palabra que a mí me viene a la cabeza cuando leo este tipo de cosas. Partiendo de la idea de que la libertad de culto y el respeto por otras fes, otras costumbres y otras ideas tiene que estar por encima de todo. Que si una mujer quiere libremente cubrirse de pies a cabeza lo encuentro tan respetable como que otros sean aficionados al nudismo, al fin y al cabo yo nunca entro en una iglesia con los hombros descubiertos.

Y hablo de provocación porque no me deja de llamar la atención de que precisamente en Túnez está prohibido el uso del velo islámico en todos los espacios públicos con excepción, lógicamente, de las mezquitas. Así que se confunden un poco esos que dicen que debe irse a su país para vestirse como le da la gana. Állí no podría. Aquí, al menos de momento, sí puede.

Por otro lado, si le han diagnosticado un embarazo de alto riesgo, presupongo que anteriormente habrá sido atendida por un médico o ginecólogo, le harían la ecografía por encima de la ropa, digo.

La chica en cuestión es enfermera titulada por la Universidad de Navarra aunque no ejerce como tal. Imagino que será la dueña y señora de su casa. Y dudo seriamente que cuando acudía a las clases lo hiciera vestida de esa guisa. De hecho me encantaría saber desde cuando usa niqab y si esa es su vestimenta habitual. Porque a mí estas historias me suenan a provocación absoluta, a buscar la foto y la noticia, hoy me pongo el velo y montamos el pollo, y claro, la sociedad española entra al trapo como si estuviéramos en Las Ventas.

"Find the map and draw a straight line
Over rivers, farms, and state lines
The distance from here to where you'd be
It's only finger-lengths that I see
I touch the place where I'd find your face
My finger in creases of distant dark places

I hang my coat up in the first bar
There is no peace that I've found so far
The laughter penetrates my silence
As drunken men find flaws in science

Their words mostly noises
Ghosts with just voices
Your words in my memory
Are like music to me

I'm miles from where you are,
I lay down on the cold gound
I, I pray that something picks me up
And sets me down in your warm arms

After I have travelled so far
We'd set the fire to the third bar
We'd share each other like an island
Until exhausted, close our eyelids
And dreaming, pick up from
The last place we left off
Your soft skin is weeping
A joy you can't keep in

I'm miles from where you are,
I lay down on the cold gound
And I, I pray that something picks me up
and sets me down in your warm arms

And miles from where you are,
I lay down on the cold gound
and I, I pray that something picks me up
and sets me down in your warm arms."

P.D. 1 Hay canciones que dicen lo que yo nunca querría decir...

P.D. 2 Marie McDonald.

De la belleza y otros demonios

i

Obviamente el tema estrella en el laburo es el Mundial y la consecuente victoria de la selección española, la subsiguiente celebración, el ya famoso beso y la no menos famosa reportera. Desde las siete de la mañana y como continuación de la discusión ayer iniciada sigue debatiéndose. P., que es la otra (única) mujer en este departamento acaba de soltar que a ella la Carbonero le parece'la gitana guapa del pueblo', y la que se ha montado. Todos me han mirado a mí, la otra (única) mujer, y bueno, intento suavizar el comentario de mi única colega diciendo que a mí me parece muy Bollywood, que viene a ser lo mismo, pero refinándolo. Y j*, claro que la chica es guapa, es preciosa, aunque a mí personalmente me parezca un poco wannabe, creo que sufre un serio trastorno de tanorexia y que si no se maquillase tanto, menos eye-liner por ejemplo, estaría mejor. Pero su belleza desde luego no la discuto.

Aunque a mí tampoco me parezca la mejor reportera del mundo, ni de lejos, no comparto la ferocidad de los comentarios de P. que dice que es inadmisible ser subdirectora de deportes de Tele5 a los 25, siendo tan pavisosa como es (eso lo comparto, lo de pavisosa, digo), con escasa experiencia, sin tener la licenciatura en Ciencias de la Información (no acabó la carrera porque parece ser que la facultad le aburría, Sara Carbonero dixit) y poniendo en entredicho su escasa profesionalidad. Todo esto, obvio, según el resto de presentes, todos hombres: se debe a la envidia. Y el único que se atreve a disentir de la opinión general. como no podía ser de otra manera, es un machista. Y tiene gracia que aludan a lo difícil que es ser mujer en un mundo de hombres, a lo difícil que lo tienen las guapas para ser tomadas en serio y bla bla bla... C*, no nos habíamos enterado nosotras, que trabajamos rodeadas de hombres y para los hombres.

Ser guapa, por otro lado, siempre te ha abierto muchas puertas que a las feas se le cierran, digan lo que digan algunos. Si eres guapa y buena profesional siempre serás tomada en serio, si eres guapa y mala profesional siempre tendrás la posibilidad de ser contratada por tu cara bonita. Si eres fea y lo segundo, te quedarás en casa; si eres fea y lo primero, nunca podrás competir contra una guapa. Y todos sabemos perfectamente que vivimos en un mundo donde los dos factores más valorados por la sociedad son la juventud y la belleza. Y el ejemplo perfecto es Sara Carbonero, donde todos, absolutamente todos, hablan más de su belleza que de su supuesta profesionalidad. Lo primero es evidente, lo segundo es más complicado.

En todo caso decía yo que no estaba de acuerdo con el desaforado ataque de P. En primer lugar porque no la han nombrado subdirectora de informativos en una cadena pública, no la han nombrado subdirectora de un gran banco, ni de una gran empresa, ni es un alto cargo en un ministerio. No, ha sido contratada por Tele5, una cadena de televisión privada cuyo símbolo de identidad fueron las Mamá Chicho en el pasado y Belén Esteban y Jorge Javier Vodkas en el presente. Le han dado un cargo "honorífico" de subdirectora y la han mandado a pasearse a Sudáfrica sin tener mucho que decir (eso es inopinable) para conseguir unos cuantos planos junto al famoso novio (ya me imagino a Vasile frotándose las manos con la escena del beso, que sin duda explotarán desde la cadena amiga hasta la extenuación, no creo que entrara en su guión). Y yo en el fondo siento un poco de penilla por ella. Me parece una chica lista, pero me da a mí la impresión y es solo mi parecer, que no debe de ser lo suficiente espabilada como para darse cuenta que tan sólo es un peón más a la altura de la Esteban en todo ese entramado de telemierda que se han montado en Tele5 desde que Tele5 es Tele5 y Jesús Gil se remojara en el jacuzzi. ¿Acaso alguien dudaba que fueran a desaprovechar la oportunidad que les brindaba el Mundial para seguir haciendo lo que mejor saben hacer, es decir, remover el cubo de la basura? No sé, a lo mejor me equivoco y sí es consciente del uso y abuso que desde su propia cadena hacen de su persona e imagen, y en este caso finge muy bien no darse por enterada. Ojalá me equivoque, que comienza a caerme bien. Será que las lágrimas de Casillas me ablandaron, y ni qué decir del ya famoso beso. Quién hubiese estado en el lugar de Sara, bueno, para qué mentir, tampoco necesito que me bese Iker, me conformaría con que me besase alguien.

Y por último, y ya para terminar... 'The Times' nunca acusó a Sara Carbonero de desestabilizar al portero de la selección. Lo que se publicó en el periódico fue que en España (la prensa española) se acusaba a la periodista precisamente de eso. Una de dos, o ambas a la vez; en España se sigue sin hablar y entender el idioma de Shakespeare y se sigue creyendo, a pie juntillas y sin cuestionar, todo lo que publican los diarios y se dice en los informativos. País... que diría Forges.

Carguen, apunten, fuego

Si hay algo que me irrita enormemente es que se den por supuestas según que cosas. Que alguien, quién sea, se anteponga a mis actos u opiniones. Que presuponga, que juzgue o que espere que me comporte de un determinado modo o formule determinadas preguntas o firme un ineludible veredicto. Que se sorprenda porque yo no haría eso, yo no iría a ese lugar, yo no diría... Tendría un pase si fuera porque cree conocerme lo suficiente como para adelantarse a mis acciones, omisiones o palabras; aunque tampoco. Porque lo que más me enverva es que se espere eso de mí porque eso es exactamente lo que él espera de sí mismo... He dicho.

He olvidado cuándo dejé de intentarlo

Ni siquiera puedo decir que alguien me robó el corazón... ni el deseo.

The day after tomorrow

Aun sabiendo que fue la decisión correcta y que no hay segundas oportunidades, nunca fueron buenas...

P.D. Lupe Velez

Gozando voy... ¿gozando vengo?

Dícese en el diccionario de la Real Academia...

gozar.

(De gozo).

1. tr. Tener y poseer algo útil y agradable. Gozar de sus riquezas.

2. tr. Tener gusto, complacencia y alegría de algo. U. t. c. prnl.

3. tr. Conocer carnalmente a una mujer.

4. intr. Sentir placer, experimentar suaves y gratas emociones U. t. c. prnl. Gozarse en la suerte de los demás.

5. intr. Tener alguna buena condición física o moral. Gozar DE buena salud, vitalidad, estimación, fama.

~la.

1. loc. verb. Pasarlo bien, disfrutar con alguien o algo.

P.D. Billie Dove

Nadie se queda

Conducía ayer, de vuelta a casa, en un coche que no era el mío pero que tenía mis discos. Hice sonar If I should fall behind... una y otra vez. Bajo las ramas del roble comencé a llorar, y hoy, secadas las lágrimas, te he vuelto a escribir.

Yo siempre vuelvo

Creo que voy a tomarme un descanso "bloguero", no sé por cuánto tiempo (a lo mejor dentro de media hora vuelvo a asomarme por aquí), y dedicarme exclusivamente a leeros a vosotros. No quiero dedicarme sólo a colgar canciones y fotos más o menos bonitas, porque lo que tendría que contar, no voy a contarlo.

De saldos y otros restos de serie

No me disgustan las reuniones festivo-familiares, lo que no quiere decir que me gusten, sino que las tolero y en ocasiones hasta me divierten especialmente si se restringen al círculo más íntimo y cercano. Los cinco hermanos, padres, sobrinos varios, los tíos solteros y los cuatro cuñad@s (sí, lo han adivinado, yo soy la única no emparejada). La diversion en cambio desciende exponencialmente al mismo ritmo que crece el número de participantes, tíos y primos en diversos grados, vecinos, ex-familia [...]

...y bueno, se me han quitado las ganas de contar lo que iba a contar. Tal vez lo haga más tarde, o no, aunque ya he tomado una determinación.

El futuro está en el aire

Hsce tres semanas, creo (el tiempo pasa muy rápido) que te debo una respuesta. Me despisto entre disculpas y excusas del tipo no tengo tiempo, estoy cansada, ocupada o planificada; aunque no sea cierto o tan sólo a medias verdad. Y lo evito, te evito a ti, le evito a él (no recuerdo en qué día se me quitaron las ganas de verle), obvio las conversaciones, el ocio y la lujuria.

Decía hace poco que estaba cansada, de mí; y sigo cansada, pero de vosotros.

EDITO: Lo de "vosotros" no va por vosotros (potenciales lectores).

¿Acaso lo sabes tú?

Sonaba esa canción y yo pensé lo mucho que me gustaba, pero no lo dije. Estuve a punto de soltarlo, cómo me gusta esto que suena... pero pensé que poco iba a importarle a ese romano que a mí me gustasen o me hubieran gustado los Fabulosos Cadillacs, que hacía tropecientos mil años que no la escuchaba o qué tiempo tan feliz fue aquél durante el cuál se convirtió en mi banda sonora; nunca fui tan feliz como entonces, nunca sonreí, nunca reí tanto y ni modo, nada que ver con los años, mucho más escasos que los actuales; ni con la libertad recién estrenada; ni con el alcohol, siempre generoso, o tal vez sí... tengo que volver a beber... y a escuchar a Vicentico.