Para la terapia de este viernes se recomienda...

Estoy Bartok de todo,
bela
bartok de ese violín que me persigue
de sus fintas precisas,
de las sinuosas violas
de la insidia que el oboe propaga
de la admonitoria gravedad del fagot,
de la furia del viento,
del hondo crepitar de la madera.

Resuena bela en todo bartok: tengo
miedo.
La música
ha ocupado mi casa.
Por lo que oigo,
puede ser peligrosa.

Échenla fuera .

de Ángel González

P.D. Y ya sé que lo que suena no es Bartok...

Free Burma!

Aunque suelo ser bastante escéptica con este tipo de cosas opino que no siempre hay que quedarse callado.

Lo he visto en el blog de León el Africano y me ha parecido interesante. Si quieres unirte a la iniciativa pincha aquí, por una Birmania "libre".

By(e) the way

Razones habría muchas.

Tal vez no alcancen los dedos de tus manos para contarlas.
Tal vez alcancen tus sentidos para comprenderlas…

¿La primera de ellas?

Probablemente mi falta de constancia que hace que no me guste competir, con nadie ni por nada, ni apostar, ni jugármela por un tipo que probablemente no merezca la pena (y aunque la mereciera).

No tengo interés en llegar la primera a la meta para verme rodeada de hipócritas sonrisas y falsas adulaciones.

-“¿Por qué te interpones en mi camino, pues?”.

Preguntas con tu perfil más intimidante e inquisitivo, ése que sacas a pasear de cuando en cuando si las cosas se tuercen en tu presuntamente ordenada (y controlada) vida.

Si ésa es la única pregunta que se te ocurre hacer tendrás que encontrar tú la respuesta…

Olha que coisa mais linda, mais cheia de graça

Cada mañana me asomo a los periódicos con una alta dosis de escepticismo que siempre supera al afán informador o a la curiosidad diaria. Bien decía aquél que no hay nada más de cierto en ellos que el precio y la fecha.

Últimamente tanto diarios como informativos parecen ediciones revividas de aquel periódico desaparecido que si la memoria no me falla se llamaba “El caso” y se caracterizaba por dedicarse a cubrir exclusivamente lo que por aquel entonces algunos llamaban crímenes pasionales; hoy y aquí, violencia de género; y por algún que otro lugar, crímenes de honor. Así que casi nada de lo que leo o veo me sorprende ya, pero esta mañana cierto periódico se superó a sí mismo con un titular que decía algo así: "Sorpresa en la playa y en el muro de San Lorenzo por la presencia de una joven nudista".

No dudo que la chica en cuestión tuviera cierto afán de protagonismo y notoriedad, no creo que de lo contrario se dedicase a pasearse un día de principios de otoño por una playa urbana no nudista siendo como somos todas sus usuarias plenamente conscientes de que todo el paseo marítimo es una excelsa galería donde los “paisanos playos” de todo tipo y condición bien acodados en la barandilla se pasan las tardes y parte de las mañanas escrutando y analizando cada cm de carne ajena. En todo caso es muy libre de hacerlo si le place, que no es mi intención, nada más lejos de la realidad, censurar su actitud.

Lo que me parece tremendamente reprobable es que un diario que se las da de serio, líder en la información autonómica y un buen montón de bla bla bla considere noticia que una chica tome el sol desnuda en una playa.

Como bien dice el periodista autor del escrito, no es ningún delito (excepto si la exhibición va acompañada de actos obscenos, indica el diligente plumilla) y tras una velada recomendación a que acuda a otra playa nudista de las cercanías se cierra el artículo indicando que a izquierda y derecha la chica se pasea desnuda y toma el sol, respectivamente, en sendas fotografías que lo ilustran.

No entiendo mucho de leyes pero no sé hasta que punto eso no supone una intromisión al honor y a todas esas zarandajas a las que alude nuestra bien amada Constitución. En todo caso y al margen de lo absurdo de la noticia me parece un atentado contra el sentido común que los paseantes (y transcribo literalmente) no dieran crédito a lo que estaba ocurriendo, como si allí se estuviese cometiendo un asesinato.

Recuerdo que este mismo verano y en ese mismo periódico, en las sin par cartas al director que escribe la ciudadanía y que para mí son de obligada lectura, alguien se quejaba de la falta de pudor de las mujeres en las playas aludiendo a la por otro lado poco extendida práctica del “top less” en las playas del Cantábrico. Quejándose la madre de familia, pues como tal se identificaba, de que las playas ya no fueran lugares adecuados para acudir con los niños y reclamando que alguna ordenanza municipal pusiera orden reservando playas para uso familiar declarándolas zona libre de mujeres desvergonzadas, adictas a lucir sus encantos y futuribles sufridoras de cáncer de piel.

Porque una es poco dada a tomar el sol, al nudismo y al “top less” por causas dermoestéticas básicamente, pero ante semejante declaración de intenciones apetece declararse en rebeldía.

Entre la magia y las preguntas

Sí, definitivamente ha tenido que ser cosa de magia, no podría haber sido de otro modo. ¿Alguien ha sido capaz de conseguir una entrada para EL CONCIERTO?. El teléfono ha comunicado toda la mañana, la página web ha estado colgada desde antes de las 10 y las entradas agotadas... no nombraré a la ignominiosa empresa que una vez más se ha encargado de la no venta.

A los afortunados, enhorabuena y que ustedes lo disfruten; el resto nos quedamos con el consuelo de intentarlo en Bilbao y al menos por mi parte con que I'll work for your love ya forma parte de mi banda sonora particular...

Por cierto, no deja de ser curioso como el Jefe "agarra" a la Scialfa en la foto promocional de la gira como si marcara su territorio o pretendiera disipar rumores de una posible crisis matrimonial (el cabreo saca mi lado más cotilla).

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Pour me a drink Theresa
In one of those glasses you dust off
And I'll watch the bones in your back
Like the stations of the cross'

Round your hair the sun lifts a halo
At your lips a crown of thorns
Whatever other deals goin' down
To this one I'm sworn

I'll work for your love, dear
I'll work for your love
What others may want for free
I'll work for your love

The dust of civilizations
And loves sweet remains
Slip off of your fingers
And come driftin' down like rain

The pages of Revelation
Lie open in your empty eyes of blue
I watch you slip that comb through your hair and this I promise you

[...]

Your tears, they fill the rosary
At your feet, my temple of bones
Here in this perdition we go on and on

Now our city of peace has crumbled
Our book of faith's been tossed
And I'm just out here searchin'
For my own piece of the cross

The late afternoon sun fills the room
With the mist of the garden before the fall

I watch your hands smooth the front

of your blouse and seven drops of blood fall

[...]

Cumpleaños

Acuden hoy mis treinta y tres años
para exigirme que los recuerde a todos.

Cuánto me conocen:
han sabido de mí toda la vida.

Algunos me reclaman
por haberlos gastado inútilmente.

Otros piensan
que exageré en aquellas cosas tristes.

Los más habrían querido no escribir:
consumirse en canciones.

Sin embargo esperan reunidos en la mesa
que yo vuelva con un trago para todos.

Porque si alguno falta no seríamos lo mismo,
nos prometemos seguir juntos

y decirnos salud.

Eduardo Langagne

P.D. Y no es mi cumpleaños...

Échame a mí la culpa

[...] Octubre se disfrazó
de junio, enero, marzo
fluye en mis venas como entonces
acecha sin medir las consecuencias.

Octubre, compañero, es el culpable.

S.E. Regalado


Alguien me decía esta tarde que la canción abajo firmante era un tanto triste proponiéndome un par de alternativas que en mi opinión no lo eran menos. La canción, el “post”, supongo que mi estado de ánimo por extensión… No dejan de ser curiosas las lecturas que se hacen de lo que una completa desconocida puede llegar a escribir (o mostrar) cuando las más de las veces poco o nada tienen que ver con la realidad o con la intención perseguida, máxime cuando no siempre son coincidentes.

A mí Lou Reed siempre me ha levantado el ánimo (en el sentido más amplio de la palabra, solo o aderezado con la Velvet underground) por motivos un tanto insensatos que no contaré, al menos no aquí ni ahora. Y Sweet Jane siempre me gustó especialmente. No me parece en ningún caso una canción triste, aunque como bien decía antes, la interpretación del oyente es tan libre como la del lector y a mí lo que me transmite es que al final de todo siempre hay esperanza, pudiendo encontrarla en las cosas más simples, ésas que tantas veces obviamos... porque como bien dice la canción si has tenido un corazón no te darás la vuelta para romperlo.

P.D. Francamente me deprime mucho más Debussy... y probablemente tenga Vd. razón y a ambos nos haga falta un buen polvo, no tengo claro sin conjuntamente o por separado.

Va por ti... (y por mí)

Aunque ya sea tarde... como si no pasara nada.

"...canta, lastimada mía. "

(Miguel de Cervantes)

[...]You know that women never really faint/

And that villians always blink their eyes/

And that you know children are the only ones who blush/

And that life is just to die/

But anyone who ever had a heart/

Oh they wouldn't turn around and break it / [...]

Sweet Jane

... porque todos hemos interpretado nuestro papel.

Nada sabe, nada quiere, nada tiene

Me interroga Jesucristo Superstar acerca de mis planes para cuando pase todo. Mi respuesta no puede ser más obvia, desde mi punto de vista al menos, y es un rotundo "depende" que a él no parece convencerle del todo aunque no pregunta "¿de qué?", no es necesario, en todo caso yo me adelanto con un más obvio, "depende de si todo sale bien o todo sale mal".

Entorna la mirada como él sólo sabe hacerlo y murmura entre dientes que evidentemente todo saldrá bien. Tal muestra de confianza en mí me enternece y no puedo olvidar que viniendo de quien viene no dejar de ser un gesto un tanto insólito. Sé que no me aprecia, tengo mis serias dudas de que sea capaz de sentir afecto por alguien que no sea él mismo, ni siquiera por su mujer e hijo, pero si sé que me respeta, lo cual sin ser motivo de orgullo no resulta del todo desagradable.

Él sigue insistiendo en su pregunta y dado que aún no he agotado los diez minutos de cháchara insulsa que me he propuesto concederle semanalmente, cuarto de cortesía y mitad de displicencia por mi parte, me dispongo a enumerarle mis numerosos planes para los días "después de" que en realidad no son tan numerosos y que por no ser ni siquiera son planes...

Lo que de verdad me apetece y probablemente sea lo primero que haga será comprarme la nueva novela (que completa la trilogía) del joven Marías y leerla, claro está. Lo de buscarme un novio feo, fuerte y formal me lo callo.

Me mira con cara de asombro, parece tremendamente decepcionado. Tal vez esperaba de mí que me enrolara en un barco destino a Pernambuco, que pidiera dos años de excedencia para irme a Sudán o tal vez me retirara a hacer meditación al Tibet. No sé si sentirme halagada con su decepción, espera de mí mucho más de lo que realmente soy. Yo sólo quiero que pase todo y poder dedicarme aunque sea tan sólo una tarde a leer sin tener que preocuparme de nada más.

No sé si algo parecido les ocurre a los lectores de este blog que día tras día entran aquí y se encuentran con que sigue sin actualizar o lo que es peor, con cuatro líneas absurdas y una canción probablemente pasada de moda. Pero ya lo advertí, a veces en octubre, es lo que pasa...

Escuchando a Andrés...

... que por cierto se diría quedó atrapado en un remanso del río.

"Hay días para quedarse a mirar,
hay días en que hay poco para ver,
hay días sospechosamente Light,
hay un deseo que pido siempre que pasa un tren."

Mi gin tonic

Piérdeme el respeto

No es cuestión de hacerle un monográfico a la gran Paquita, la del barrio, merecido en todo caso, pero es imperdonable que no la conozcas Oscar... a partir de ahora seguro que no la olvidas y no olvides darme las gracias.

A continuación dos de sus grandes hits:

Rata de dos patas

Tres veces te engañé

Y mi preferido, aunque confesaré que la elección es difícil, Piérdeme el respeto

Un tiempo mejor

La última vez que jugamos al dos por dos yo acabé con el uno equivocado y no fue consuelo saber que nadie contó con la suerte en el reparto así que fue un alivio ver que por primera vez nuestros gustos caminaban en direcciones contrarias, los mismos que siempre comían del mismo plato, cediéndose, por supuesto, educadamente, los turnos.

Que yo no entendiera qué carajo encontraba ella en semejante tipo era lo de menos. Yo no le pedía su opinión sobre mis respectivos, consciente de que en muchos casos ésta sería completamente reprobadora. La base de nuestra amistad ha sido siempre el respeto y tratándose de dos personas adultas y supuestamente maduras poco espacio queda para recriminar a la otra los errores que en nuestra opinión se cometen. Nunca le dije nada malo acerca de él, tampoco bueno, es cierto, y no por falta de múltiples esfuerzos por mi parte en tratarle y conocerle con el fin de descubrir esas maravillosas cualidades de las que ella siempre alardeaba. Es tan buen tipo, siempre decía… Pero yo sólo veía a un tipo gris, de media sonrisa, feo, esto probablemente fuera lo de menos, porque sobre todo era pobre, pobre de espíritu. Claro que en noches deslenguadas le hacía entender que esa "no relación" era una pérdida de tiempo. Nunca he entendido el sentido que puede tener amar a alguien que te ignora, que te llama con el cambio de estaciones o cuando le ha dejado plantado su última novia.

Nunca me ha gustado dar consejos ni acudir a moralidades, las más de las veces estúpidas, pero el amor es demasiado valioso para desperdiciarlo con quien no merece la pena…

No dejes de venir, quiero decirte adios...

En tus dos lenguas hoy estuve triste;

en la que habla de misericordia

y en la que arde ilícita.

En dos alambres puse mi esperanza.

Estoy viendo dos muertes en mi vida.

Llegan los números de Antonio Gamoneda

Cuando mi corazón deja de existir

Este jueves, casi viernes ya, luminoso y ácrata, me ha llegado por sorpresa.

Luz, silencio y sumisión. Tantas cosas por decir y tan pocas por callar que aún no comprendo por qué no tenemos (o queremos) nada que decir (nos).

Suena Emmylou Harris (la gran dama de la música vaquera, que diría el malogrado Enrique “Los Secretos” Urquijo) cantando por Cohen esa canción que escuchaba hasta la saciedad en los interminables trayectos en tranvía durante aquel otoño en el que como náufragos nos asíamos a la inocencia ya perdida y nunca recuperada.

Espejos, hueso, cenizas y dulces mentiras entre veladas verdades, de ésas que uno nunca dice porque la verdad, tantas veces, no es más que una mentira.

Y luego dicen (otros) que la vida es puro teatro.

Cansada de unos pies que sólo saben caminar

La vida que tá siendo yá foi

cuando acabes de ller estes palabres

[...]

Suelta la lluna de Xuan Bello

No es necesario mirar al cielo... en ocasiones la soledad tiene alas.