No way out

Raramente recuerdo mis sueños, lo que según dicen algunos nada tiene que ver con no tenerlos. Que todos soñamos parece ser una certeza, que no siempre se recuerde o se tenga constancia de ello, también. Yo quería travestirme de la Escafandra en mis sueños de anoche, traté de inducir el deseo escuchando un medley de Stolen car, Point Blank y Drive all night hasta el paroxismo. Y en lugar de el Jefe y yo paseando por el boardwalk de Asbury Park o emborrachándonos en cualquier tugurio de Chelsea, el que acabó apareciendo en mis sueños fue mi no jefe, acá el jefe del servicio paralelo (en la administración pública los servicios vienen a ser los distintos departamentos), el hombre sin memoria tan perfectamente trajeado, bronceado y casado. Pero ni modo; que la ostia, disculpen el lenguaje (juro, aunque no me lo crean, que es la primera vez en mi vida que uso esta expresión, la ocasión lo merece), puede ser morrocotuda. Y yo lo que quiero es ser feliz.

P.D. Si Freud levantara la cabeza tendría que preguntarle por qué me gustan tanto los hombres con traje y corbata con nudo Windsor. Aunque igual no me gusta demasiado la respuesta.