Vaya, parece que esto va a ser un espectáculo. yo no lo puedo ver, aún me queda por ver el capítulo 16. Hasta que no lo pongan para bajar en internet, me tendré que quedar con las ganas y no ver ningún telediario, ni prensa, ni blogs para no destripar la espera.
Ahora que compruebo que tan soólo se trata de una asunto cinematográfico, me quedo màs mucho más tranquilo y reconozco-avergonado - mi analfabetismo televisivo.
Y es que soy muy mía y a la vez muy del cosmos, muy de las tinajas y de los moldes de galleta, de las vainas y los pomos cromados, de la cola y el carril más lento, de embalsamadores y taxidermistas, del rincón del aburrido; soy muy de los desprendidos de la crítica, fiestas provocadas y tijeretazo en casa, del orden cosas y cosas por vicio. Soy muy de todo esto y de aún más cosas. Sólo espero que alguien me reclame... sería muy violento tener que hacerlo yo misma...
Deja tus paranoias o tus deseos, gritos al aire, diarios, confesiones, declaraciones de amor o de guerra, o simplemente tu firma, tu mensaje, tus besos, saludos o consejo, bromas o entusiasmo, reminiscencias o cañones recortados, y ya descubriremos si tenemos algo de lo que hablar...
Ser ese pincel aguado por la lluvia que esboza en cada bocanada una bahía, dos volcanes y diez maneras de decir lo que deseas. Una bandada de gaviotas. La ginebra. Las noches sin futuro. Una colección de lunas llenas. Las verbenas de barrio. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Arrastrando la cobija. Tristezas a la carta por alegrías. Billie Holliday rasgando la noche. Una visita imprevista y deslenguada. Los calvos que se quitan el sombrero. Las noches "nuremberianas" al calor del Eulenspiegel repletas de ron, humo y conversaciones. Aquella voz, aquel acento."Mis" poetas: Á. González, Huidobro o Cernuda. La lluvia que parió charcos y barro. Viajar en tranvía. Volar cometas. Un par de botas sucias. El canto del urogallo. Alain Delon en "Rocco y sus hermanos". Caminar sobre hojas secas. Las tímidas que salen respondonas. Aviones que despegan. Las rosas amarillas, los lirios, las violetas. Las raras excepciones. ARJONA (con mayúsculas). Medianoche en una estación de tren. La honestidad brutal de Calamaro. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Aquella buhardilla en la Peissenbergstr. Silvana Mangano en "Arroz amargo". Pisar charcos. El 14 (y la lluvia) de abril. Mi chupa de cuero. La Coca-Cola (nadie es perfecto). Besos con risas. Silvio y Ojalá como coartada. Lengua con besos. El castellano de Umbral. Esencia de playa y sal de un lugar donde habitaban las gaviotas. Pisar charcos. Un vestido y un amor. Salitre 48. EL hombre del piano. Luka, el niño del 2º piso. Compay y Celia, el son y la salsa de luto. La primera mirada por la ventana al despertarse. Las noches que sonríen en forma de luna. Estoy Bartok de todo. El olor a tiempo desgastado. Simon & Garfunkel. Waits & Cohen. Los trenes que viajan hacia el este. Rosas a Rosalía. En Lisboa, sobre lo mar. El cambio de estaciones. Dylan y su hijo Jakob. Un amanecer en la playa del Silencio. El piano ha estado bebiendo. Puentes que se cruzan en ambos sentidos. El Urriellu. Una Delirium Tremens. Las carreteras secundarias. Un otoño de párpados caídos. Los domingos al sol en el Englischer Garten. Camarón sin camisa. Frambuesas en la tarta. Las sesiones de madrugada. Las montañas mágicas de esta tierra que plantó mi corazón recibiendo el regalo de la lluvia. Chavela por Jose Alfredo. Los labios que aprovechan los rincones más olvidados, más olvidables. Veloso y su fina estampa. El miedo, el futuro incierto, el camino, la búsqueda. Je vous ai apporté des bonbons parce que les fleurs c'est périssable. Los que pudieron ser y no han querido... Dream, baby dream.
9 perdidos en el laberinto:
Vaya, parece que esto va a ser un espectáculo.
yo no lo puedo ver, aún me queda por ver el capítulo 16. Hasta que no lo pongan para bajar en internet, me tendré que quedar con las ganas y no ver ningún telediario, ni prensa, ni blogs para no destripar la espera.
Un octógono laberíntico, un lazo de luto y un necrológico y escueto "Requiescat In Pace".
¿Pero qué tipo de entrada es esa?
¡Por Dios, Daedalus, no nos asuste y sea más explícita, que nos va a matar de un infarto!
Gracias a dios ya acaba! seis años de sufrimiento para descubrir que nada tiene sentido...
"Lost" parece la historia de mi vida.
Siempre suyo
Un completo gilipollas
Madre mía, estoy tan triste porque Lost termina... :(
Espero que el madrugón mañana valga la pena.
Ahora que compruebo que tan soólo se trata de una asunto cinematográfico, me quedo màs mucho más tranquilo y reconozco-avergonado - mi analfabetismo televisivo.
Me ha dado un buen susto, que lo sepa.
Me da pereza empezar.
(Me he acordado de tí, además, porque tocaba colgar Será). Mua.
Visionaria Dae, ese RIP, ha sido más que premonitorio, pese a lo que negaban sus guionistas.
A mi tambien.
A mi también.
Y también me gustas tú.
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