Te besaría, pero acabo de lavarme el pelo: It's over now

lunes, agosto 24, 2009

It's over now

No tengo tiempo... simplemente. Ni para mí, ni mucho menos para ti...

4 perdidos en el laberinto:

Nebroa dijo...: Y a qué te dedicas? y está bien empleado? y aprovechas las 24 horas? y haces algo nuevo? y es divertido? y tendrás dentro de poco algún rato libre? y quieres tenerlo? y...?; 24 de agosto de 2009, 19:02
Desilusionista dijo...: Espero que no tengas tiempo porque te dediques a perderlo. Es la mejor manera de invertirlo, sin ninguna duda ;); 24 de agosto de 2009, 23:58
Fiebre dijo...: Pues que le den.. a todo el mundo (yo incluida)

Una cosa es ´No tengo ganas´(y supongo que hay que intentar ayudar en la medida de lo posible, o indagar el porqué si ves peligro a la vista) y otra...No tengo tiempo (preciosas 3 palabras si son de verdad.)

Un besazo Daeddalus.

"Los que tenemos tiempo te saludan"- mos; 25 de agosto de 2009, 0:23
Necio Hutopo dijo...: Me he ausentado un rato de por estos bites... pero veo que seguimos actualizando con la misma irregularidad de siempre... Ahora me voy a dar una vuelta por los posts que me perdí...; 7 de septiembre de 2009, 11:13

Inventario

Ser ese pincel aguado por la lluvia que esboza en cada bocanada una bahía, dos volcanes y diez maneras de decir lo que deseas. Una bandada de gaviotas. La ginebra. Las noches sin futuro. Una colección de lunas llenas. Las verbenas de barrio. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Arrastrando la cobija. Tristezas a la carta por alegrías. Billie Holliday rasgando la noche. Una visita imprevista y deslenguada. Los calvos que se quitan el sombrero. Las noches "nuremberianas" al calor del Eulenspiegel repletas de ron, humo y conversaciones. Aquella voz, aquel acento."Mis" poetas: Á. González, Huidobro o Cernuda. La lluvia que parió charcos y barro. Viajar en tranvía. Volar cometas. Un par de botas sucias. El canto del urogallo. Alain Delon en "Rocco y sus hermanos". Caminar sobre hojas secas. Las tímidas que salen respondonas. Aviones que despegan. Las rosas amarillas, los lirios, las violetas. Las raras excepciones. ARJONA (con mayúsculas). Medianoche en una estación de tren. La honestidad brutal de Calamaro. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Aquella buhardilla en la Peissenbergstr. Silvana Mangano en "Arroz amargo". Pisar charcos. El 14 (y la lluvia) de abril. Mi chupa de cuero. La Coca-Cola (nadie es perfecto). Besos con risas. Silvio y Ojalá como coartada. Lengua con besos. El castellano de Umbral. Esencia de playa y sal de un lugar donde habitaban las gaviotas. Pisar charcos. Un vestido y un amor. Salitre 48. EL hombre del piano. Luka, el niño del 2º piso. Compay y Celia, el son y la salsa de luto. La primera mirada por la ventana al despertarse. Las noches que sonríen en forma de luna. Estoy Bartok de todo. El olor a tiempo desgastado. Simon & Garfunkel. Waits & Cohen. Los trenes que viajan hacia el este. Rosas a Rosalía. En Lisboa, sobre lo mar. El cambio de estaciones. Dylan y su hijo Jakob. Un amanecer en la playa del Silencio. El piano ha estado bebiendo. Puentes que se cruzan en ambos sentidos. El Urriellu. Una Delirium Tremens. Las carreteras secundarias. Un otoño de párpados caídos. Los domingos al sol en el Englischer Garten. Camarón sin camisa. Frambuesas en la tarta. Las sesiones de madrugada. Las montañas mágicas de esta tierra que plantó mi corazón recibiendo el regalo de la lluvia. Chavela por Jose Alfredo. Los labios que aprovechan los rincones más olvidados, más olvidables. Veloso y su fina estampa. El miedo, el futuro incierto, el camino, la búsqueda. Je vous ai apporté des bonbons parce que les fleurs c'est périssable. Los que pudieron ser y no han querido... Dream, baby dream.

lunes, agosto 24, 2009

It's over now

4 perdidos en el laberinto:

Acuse de recibo

Haciendo memoria

Pido la paz y la palabra

Tirando del hilo

Anatomía de la señaldá

Buscando la salida

No me iré sin decirte adónde voy

High fidelity

Inventario

Perdidos en el laberinto

No way out