Te besaría, pero acabo de lavarme el pelo: Pongamos que hablo de Madrid

viernes, enero 23, 2009

Pongamos que hablo de Madrid

Lo bueno de ser tan voluble es que se acaba siendo impredecible. Les deseo un buen fin de semana, yo me voy a malgastarlo, en Madrid, obviamente.

6 perdidos en el laberinto:

Rose Kavalah dijo...: pesimista...; 23 de enero de 2009, 10:16
Necio Hutopo dijo...: Bueno... Pues esperemos que malgastes tu fin de semana de la mejor manera posible... Suerte; 24 de enero de 2009, 10:03
Rose Kavalah dijo...: para usted (fijate que uso un tono cortés par la ocasion), se lo lleva mereciendo...

http://eloasisderosekavalah.blogspot.com/2009/01/premio-dardo.html; 24 de enero de 2009, 20:05
Oscar dijo...: Que fuerte lo tuyo.... ni estando a veinte kilometros me llamas un poquito para darnos unos besos.

Un día te arrepentiras de tus errores juveniles.... :); 26 de enero de 2009, 21:39
Nebroa dijo...: Estás tardando en volver!; 26 de enero de 2009, 23:42
Daeddalus dijo...: A mi móvil debe pasarle algo, Oscar, no le entran tus llamadas cuando estoy en Madrid, será cosa de la distancia...; 28 de enero de 2009, 11:18

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Inventario

Ser ese pincel aguado por la lluvia que esboza en cada bocanada una bahía, dos volcanes y diez maneras de decir lo que deseas. Una bandada de gaviotas. La ginebra. Las noches sin futuro. Una colección de lunas llenas. Las verbenas de barrio. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Arrastrando la cobija. Tristezas a la carta por alegrías. Billie Holliday rasgando la noche. Una visita imprevista y deslenguada. Los calvos que se quitan el sombrero. Las noches "nuremberianas" al calor del Eulenspiegel repletas de ron, humo y conversaciones. Aquella voz, aquel acento."Mis" poetas: Á. González, Huidobro o Cernuda. La lluvia que parió charcos y barro. Viajar en tranvía. Volar cometas. Un par de botas sucias. El canto del urogallo. Alain Delon en "Rocco y sus hermanos". Caminar sobre hojas secas. Las tímidas que salen respondonas. Aviones que despegan. Las rosas amarillas, los lirios, las violetas. Las raras excepciones. ARJONA (con mayúsculas). Medianoche en una estación de tren. La honestidad brutal de Calamaro. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Aquella buhardilla en la Peissenbergstr. Silvana Mangano en "Arroz amargo". Pisar charcos. El 14 (y la lluvia) de abril. Mi chupa de cuero. La Coca-Cola (nadie es perfecto). Besos con risas. Silvio y Ojalá como coartada. Lengua con besos. El castellano de Umbral. Esencia de playa y sal de un lugar donde habitaban las gaviotas. Pisar charcos. Un vestido y un amor. Salitre 48. EL hombre del piano. Luka, el niño del 2º piso. Compay y Celia, el son y la salsa de luto. La primera mirada por la ventana al despertarse. Las noches que sonríen en forma de luna. Estoy Bartok de todo. El olor a tiempo desgastado. Simon & Garfunkel. Waits & Cohen. Los trenes que viajan hacia el este. Rosas a Rosalía. En Lisboa, sobre lo mar. El cambio de estaciones. Dylan y su hijo Jakob. Un amanecer en la playa del Silencio. El piano ha estado bebiendo. Puentes que se cruzan en ambos sentidos. El Urriellu. Una Delirium Tremens. Las carreteras secundarias. Un otoño de párpados caídos. Los domingos al sol en el Englischer Garten. Camarón sin camisa. Frambuesas en la tarta. Las sesiones de madrugada. Las montañas mágicas de esta tierra que plantó mi corazón recibiendo el regalo de la lluvia. Chavela por Jose Alfredo. Los labios que aprovechan los rincones más olvidados, más olvidables. Veloso y su fina estampa. El miedo, el futuro incierto, el camino, la búsqueda. Je vous ai apporté des bonbons parce que les fleurs c'est périssable. Los que pudieron ser y no han querido... Dream, baby dream.

viernes, enero 23, 2009

Pongamos que hablo de Madrid

6 perdidos en el laberinto:

Acuse de recibo

Haciendo memoria

Pido la paz y la palabra

Tirando del hilo

Anatomía de la señaldá

Buscando la salida

No me iré sin decirte adónde voy

High fidelity

Inventario

Perdidos en el laberinto

No way out