No se el tiempo que hace que vengo a ver tus inventos pero veo que ya pasas de los mil visitantes... no se si darte la enhorabuena o llamarte tramposa.. :P Ese truco que te has sacado de la manga para atraer al personal yo no puedo utilizarlo, correria peligro mi integridad....
En fin, a ver si tu juego anima un poco la tarde... alla voy..
Creo que me tengo que limitar a jugar a los juegos que entiendo.... como no se que reglas sigue esto continuare con las que imagino.... pero vaya cosa mas rarita.....
"Los actos son siempre falsos. Como se desconoce: Actuar es tremendamente real.
Chim Pom"
Podria continuar con cualquier cosa pero yo voy a seguir una pauta.... eso me enseñaron mis mayores...
"Pompitas de colores pasion y frenesi seis mil trescientas flores sabor de Potosi"
Se la he robado a Edgar H. Cohen pero no he encontardo nada mas con "POM", bueno si, Pompeya... pero no me gustaba....
No me orbayes la tarde.Sé un hombre y lárgate sin hacer ruido. Echaré de menos tus arranciadas excusas, tu forma de reir mirando, tu autocensura oral. Y esa forma de besar tan espaciada.......
Y es que soy muy mía y a la vez muy del cosmos, muy de las tinajas y de los moldes de galleta, de las vainas y los pomos cromados, de la cola y el carril más lento, de embalsamadores y taxidermistas, del rincón del aburrido; soy muy de los desprendidos de la crítica, fiestas provocadas y tijeretazo en casa, del orden cosas y cosas por vicio. Soy muy de todo esto y de aún más cosas. Sólo espero que alguien me reclame... sería muy violento tener que hacerlo yo misma...
Deja tus paranoias o tus deseos, gritos al aire, diarios, confesiones, declaraciones de amor o de guerra, o simplemente tu firma, tu mensaje, tus besos, saludos o consejo, bromas o entusiasmo, reminiscencias o cañones recortados, y ya descubriremos si tenemos algo de lo que hablar...
Ser ese pincel aguado por la lluvia que esboza en cada bocanada una bahía, dos volcanes y diez maneras de decir lo que deseas. Una bandada de gaviotas. La ginebra. Las noches sin futuro. Una colección de lunas llenas. Las verbenas de barrio. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Arrastrando la cobija. Tristezas a la carta por alegrías. Billie Holliday rasgando la noche. Una visita imprevista y deslenguada. Los calvos que se quitan el sombrero. Las noches "nuremberianas" al calor del Eulenspiegel repletas de ron, humo y conversaciones. Aquella voz, aquel acento."Mis" poetas: Á. González, Huidobro o Cernuda. La lluvia que parió charcos y barro. Viajar en tranvía. Volar cometas. Un par de botas sucias. El canto del urogallo. Alain Delon en "Rocco y sus hermanos". Caminar sobre hojas secas. Las tímidas que salen respondonas. Aviones que despegan. Las rosas amarillas, los lirios, las violetas. Las raras excepciones. ARJONA (con mayúsculas). Medianoche en una estación de tren. La honestidad brutal de Calamaro. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Aquella buhardilla en la Peissenbergstr. Silvana Mangano en "Arroz amargo". Pisar charcos. El 14 (y la lluvia) de abril. Mi chupa de cuero. La Coca-Cola (nadie es perfecto). Besos con risas. Silvio y Ojalá como coartada. Lengua con besos. El castellano de Umbral. Esencia de playa y sal de un lugar donde habitaban las gaviotas. Pisar charcos. Un vestido y un amor. Salitre 48. EL hombre del piano. Luka, el niño del 2º piso. Compay y Celia, el son y la salsa de luto. La primera mirada por la ventana al despertarse. Las noches que sonríen en forma de luna. Estoy Bartok de todo. El olor a tiempo desgastado. Simon & Garfunkel. Waits & Cohen. Los trenes que viajan hacia el este. Rosas a Rosalía. En Lisboa, sobre lo mar. El cambio de estaciones. Dylan y su hijo Jakob. Un amanecer en la playa del Silencio. El piano ha estado bebiendo. Puentes que se cruzan en ambos sentidos. El Urriellu. Una Delirium Tremens. Las carreteras secundarias. Un otoño de párpados caídos. Los domingos al sol en el Englischer Garten. Camarón sin camisa. Frambuesas en la tarta. Las sesiones de madrugada. Las montañas mágicas de esta tierra que plantó mi corazón recibiendo el regalo de la lluvia. Chavela por Jose Alfredo. Los labios que aprovechan los rincones más olvidados, más olvidables. Veloso y su fina estampa. El miedo, el futuro incierto, el camino, la búsqueda. Je vous ai apporté des bonbons parce que les fleurs c'est périssable. Los que pudieron ser y no han querido... Dream, baby dream.
8 perdidos en el laberinto:
No se el tiempo que hace que vengo a ver tus inventos pero veo que ya pasas de los mil visitantes... no se si darte la enhorabuena o llamarte tramposa.. :P Ese truco que te has sacado de la manga para atraer al personal yo no puedo utilizarlo, correria peligro mi integridad....
En fin, a ver si tu juego anima un poco la tarde... alla voy..
Valgame la virgen, que bonito es Oxford....
(si nadie sigue gano ¿no?)
ahora hay que seguir con Oxford¿¿¿
Yo venía a poner Laconada. (lo siento, es la puñeter morriña, y se come en mi tierra en carnaval, y claro aquí no lo hay, y slurp, slurp.....
;)
Cadáver Exquisito:
La realidad no es verbal
es cierto, pero nos nutrimos de las palabras y silencios del otro
Los actos son siempre falsos.
Como se desconoce: Actuar es tremendamente real.
Chim Pom
Pon orden Dae, ¿como va esto?. A mi me gustaba tu idea.
Creo que me tengo que limitar a jugar a los juegos que entiendo.... como no se que reglas sigue esto continuare con las que imagino.... pero vaya cosa mas rarita.....
"Los actos son siempre falsos.
Como se desconoce: Actuar es tremendamente real.
Chim Pom"
Podria continuar con cualquier cosa pero yo voy a seguir una pauta.... eso me enseñaron mis mayores...
"Pompitas de colores
pasion y frenesi
seis mil trescientas flores
sabor de Potosi"
Se la he robado a Edgar H. Cohen pero no he encontardo nada mas con "POM", bueno si, Pompeya... pero no me gustaba....
No me orbayes la tarde.Sé un hombre y lárgate sin hacer ruido.
Echaré de menos tus arranciadas excusas, tu forma de reir mirando, tu autocensura oral.
Y esa forma de besar tan espaciada.......
Es lógico al final el sentimentalismo.
No en vano me llaman "mujer".
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