I´ve got a reason to believe
domingo, julio 27, 2008
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"Aire de Dylan" de Enrique Vila Matas
- Daeddalus
- Y es que soy muy mía y a la vez muy del cosmos, muy de las tinajas y de los moldes de galleta, de las vainas y los pomos cromados, de la cola y el carril más lento, de embalsamadores y taxidermistas, del rincón del aburrido; soy muy de los desprendidos de la crítica, fiestas provocadas y tijeretazo en casa, del orden cosas y cosas por vicio. Soy muy de todo esto y de aún más cosas. Sólo espero que alguien me reclame... sería muy violento tener que hacerlo yo misma...
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Pido la paz y la palabra
Deja tus paranoias o tus deseos, gritos al aire, diarios, confesiones, declaraciones de amor o de guerra, o simplemente tu firma, tu mensaje, tus besos, saludos o consejo, bromas o entusiasmo, reminiscencias o cañones recortados, y ya descubriremos si tenemos algo de lo que hablar...
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"Aire de Dylan" de Enrique Vila Matas
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Inventario
Ser ese pincel aguado por la lluvia que esboza en cada bocanada una bahía, dos volcanes y diez maneras de decir lo que deseas. Una bandada de gaviotas. La ginebra. Las noches sin futuro. Una colección de lunas llenas. Las verbenas de barrio. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Arrastrando la cobija. Tristezas a la carta por alegrías. Billie Holliday rasgando la noche. Una visita imprevista y deslenguada. Los calvos que se quitan el sombrero. Las noches "nuremberianas" al calor del Eulenspiegel repletas de ron, humo y conversaciones. Aquella voz, aquel acento."Mis" poetas: Á. González, Huidobro o Cernuda. La lluvia que parió charcos y barro. Viajar en tranvía. Volar cometas. Un par de botas sucias. El canto del urogallo. Alain Delon en "Rocco y sus hermanos". Caminar sobre hojas secas. Las tímidas que salen respondonas. Aviones que despegan. Las rosas amarillas, los lirios, las violetas. Las raras excepciones. ARJONA (con mayúsculas). Medianoche en una estación de tren. La honestidad brutal de Calamaro. Una tormenta sobre el azul inmenso del océano. Aquella buhardilla en la Peissenbergstr. Silvana Mangano en "Arroz amargo". Pisar charcos. El 14 (y la lluvia) de abril. Mi chupa de cuero. La Coca-Cola (nadie es perfecto). Besos con risas. Silvio y Ojalá como coartada. Lengua con besos. El castellano de Umbral. Esencia de playa y sal de un lugar donde habitaban las gaviotas. Pisar charcos. Un vestido y un amor. Salitre 48. EL hombre del piano. Luka, el niño del 2º piso. Compay y Celia, el son y la salsa de luto. La primera mirada por la ventana al despertarse. Las noches que sonríen en forma de luna. Estoy Bartok de todo. El olor a tiempo desgastado. Simon & Garfunkel. Waits & Cohen. Los trenes que viajan hacia el este. Rosas a Rosalía. En Lisboa, sobre lo mar. El cambio de estaciones. Dylan y su hijo Jakob. Un amanecer en la playa del Silencio. El piano ha estado bebiendo. Puentes que se cruzan en ambos sentidos. El Urriellu. Una Delirium Tremens. Las carreteras secundarias. Un otoño de párpados caídos. Los domingos al sol en el Englischer Garten. Camarón sin camisa. Frambuesas en la tarta. Las sesiones de madrugada. Las montañas mágicas de esta tierra que plantó mi corazón recibiendo el regalo de la lluvia. Chavela por Jose Alfredo. Los labios que aprovechan los rincones más olvidados, más olvidables. Veloso y su fina estampa. El miedo, el futuro incierto, el camino, la búsqueda. Je vous ai apporté des bonbons parce que les fleurs c'est périssable. Los que pudieron ser y no han querido... Dream, baby dream.
Perdidos en el laberinto
No way out
12 perdidos en el laberinto:
Que machote que está hecho.
Y bien que lo debes de saber tu jejejeje
No se puede ser perfecto... Y si hablamos de actores que juegan a los vaqueros, menos...
Viendo la resaca que te ha dejado Barcelona imagino que será Bruce el de la foto.... ¿de que va vestido? ¿de Tom Sawyer?
Prefiero las cadenas de castigo veraniego a los pantalones vaqueros cortados, donde va a a parar.
Por partes. Es Bruce. ¿Cómo no? Por si a alguien le interesa y te lee, ¿alguien lo hace aparte de mí? si hasta D* prometió dejar de hacerlo y ése parece ser de los que cumplen, habría que explicar que tu querido jefe se tiró cuatro horas en una playa, parte de ese tiempo echado sobre una toalla, en vaqueros. Dudábamos si tenía algo que esconder porque ver sólo se le veían las pantorrillas, tenía los pantalones arremangados, y tampoco se quitó la camiseta. Será que tiene alergia al sol, no te jode, jajaja. Esa era tu teoría, la mía, más extendida, que tenía patas de pollo y michelines. Cómo defenderla con una talibán sprinstingniana como tú, que para ti Bruce es el padre, el hijo y el espíritu santo aun a costa de cometer incesto y eso que nunca he acabado de entender que a una tía tan hiératica como tú le ponga y de qué manera un viejo rockero como él.
Óscar, si no tienes andares de John Wayne, pides que te devuelvan el rosario de tu madre y te vistes de camionero no te tiras a esta tía en tu vida. Además ahora anda medio in love aunque el pretendido no le haga ni puto caso. Es lo que tiene elegir al chico equivocado. Teniéndome a mí eso si que no tiene perdón y no lo de las cadenas.
Baci
P.D. Perdón por la intromisión, pero ya que me nombras que menos que aparecer, tu único y fiel lector.
Para la edad que tiene no está nada mal. La que es fea con ganas es la Patty.
Pues que me presente a su estilista, porque en el concierto estaba monísima.
Pereza me da...
La verdad es que me interesa más el Springsteen con vaqueros y guitarra sobre un escenario. Mi mitología funciona alrededor de su música, simplemente. Y cuánta música!
También te leemos otros, lo sabes.
Saludos!
Y qué música!
Que insinua Vd. Sr. Óscar, que mi Bruce no tiene para comprarse un bañador y tiene que recortarse los vaqueros (no son siempre los mismos).
Un incipiente michelín no se lo quita nadie.
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